El Viejo Peter Pan

En el aire

2011-03-18T00:02:00.003+01:00

Mi viejo cuaderno continua vacío de ideas. Todas se pierden por mi boca. Pero nunca recuerdo poner en marcha mi grabadora. Y, cuando recuerdo llevarla encima, me olvido de cambiarle las pilas. Y siempre se apaga antes del mejor verso. Los versos se pierden en el aire, mientras yo me pierdo por las calles.

El camino

2011-02-28T18:51:00.002+01:00

Un amigo me dijo hace tiempo que la melancolía es una buena herramienta para la creación artística, pero una nefasta opción de vida. La verdad és que no estoy melancólico. De hecho no tengo tiempo a estarlo. Por suerte, tengo infinidad de cosas por hacer. Algunas, obligadas; las otras, porque me gustan. Desde hace un tiempo, he conseguido trampearle algunos minutos al tiempo.
Una prueba de ello es que he vuelto a escribir en este blog. Este mismo amigo me dijo, otro día, que lo importante no era la meta, sinó el camino que se ha seguido hasta ella. Estoy de acuerdo. Pero considero que, en algunas ocasiones, el camino es demasiado confuso, largo y pesado, como para no valorar en su justa medida el lugar donde se ha llegado.

De verano y agostos

2009-08-06T21:08:00.002+02:00

Ha llegado el mes de agosto y con él, las deseadas vacaciones. O eso se esperaba este ingenuo el dia 1 de agosto. Hasta que Wendy sugirió, mirándome de reojo: "Podríamos aprovechar estos días para pintar el piso, no?". Así que así estamos. Con brocha en mano y vestidos todo el día con el chandal que me regalaron mis padres en mi decimosexto aniversario. Por suerte, el dia 11 nos vamos a las islas!!!
Mientras tanto, Tootles (nuestro particular y bien hallado niño perdido) continua creciendo en el vientre de Wendy a un ritmo imparable... Y su habitación todavía por preparar. Según Wendy, a la vuelta de las islas, continuaremos nuestro bricolaje hogareño por su habitación. Está visto que estas vacaciones se limitarán a una semana!!!

Fatal regreso

2009-05-28T20:11:00.006+02:00

Menudos días he escogido para retomar este cuaderno de bitácora que más que mi rumbo describe mi deriva... Pero, en fin, quizás porque estos días son como son que he decidido reescribir, aunque noto que mis dedos ya no encuentran tan fácilmente las teclas ni mis ideas encuentran fácilmente mi mente. Se nos han ido dos grandes, inmensos, irremplazables, irreverentes, inimitables... geniales! Seguro que Pepe está haciendo reir a su Federico, mientras Mario habla con Schopenhauer sobre el amor, las mujeres y la vida.

Mario

2009-05-28T20:02:00.003+02:00

¿Qué pasó? Me levanté temprano, me duché y me lavé los dientes. Me perfumé y salí a la calle a la misma hora de siempre. ¿Qué hice mal? El cielo estaba gris, lloraba. La palabra se quedó huérfana, muda, por tu marcha. Llegó el fatídico día. Estaba claro que tarde o temprano llegaría, pero nadie quería creerselo. Y de pronto, llegó, y nos lo tuvimos que creer a la fuerza. No tardaron en saltar las primeras voces coreando tu nombre. No faltaron ni sobraron. Tus amigos te recordaron, tus enemigos intentan todavía olvidarte... Pero no pueden. Porque tu voz se hizo fuerte a base de golpes... Porque la palabra escrita tiene un inconveniente para los malvados: No se olvida, porque se puede releer. Cuatro días antes de tu marcha, muchos estábamos recitando en voz alta tus palabras para animarte, para acompañarte. Ahora que nos has dejado, seguiremos cantando y recitando... Porque es lo que tú harías... Porque es lo que nos has enseñado. Gracias, Mario, y hasta la vista!

El fin del mundo (o, en su defecto, de los descampados urbanos)

2008-07-18T20:15:00.005+02:00

Wendy y un servidor poseemos un coche. Mejor dicho, es un vehículo de cuatro ruedas de unos 20 años; con pocos quilómetros en su motor, pero con muchas manos en su volante; cuya radio se come nuestros maltrechos cassettes, y con una enfermedad crónica de dirección, que precisa una intervención dificilísima y carísima. Tiene una característica muy peculiar: Su antena de radio no es tal, sino un alambre muy grueso doblado por un centenar de puntos, como si el viento lo hubiera deformado a su antojo. Más que un coche, a veces me recuerda a un 'Snorkel'. Aún así, como si de un hijo echado a perder, Wendy y yo no podemos evitar decir, en cuanto lo miramos, "pero es nuestro coche".

Debido a los problemas de aparcamiento de mi barrio, hace una semana lo aparqué en el último descampado que queda en mi barrio. Ayer a las 8:30 de la mañana me llamó Wendy al móvil muy alarmada: "Peter, el descampado ha desaparecido... Y con él, nuestro coche. Levántate de la cama y ve a buscarlo, por Dios!".

Como pude, me levanté de la cama y salí a la calle dispuesto a rastrear el dichoso descampado volátil. Y me quedé asombrado ante la visión que apareció ante mis ojos. Dos días antes, era el típico descampado, con sus cientos de coches aparcados anárquicamente, sus regateras en la tierra provocadas por las lluvias de mayo, árboles moribundos repartidos aquí y allí por el azar, su polvo, su arena como suelo, algún que otro grupo de gente bebiendo de tetrabriks junto a una furgoneta con la puerta trasera abierta, y algún que otro indigente paseando entre la basura que se acumulaba en sus rincones. Ayer por la mañana, el descampado era un estepa sin árboles, con algunas excavadoras en el horizonte, el suelo era totalmente liso... Y lo más importante, no había ningún coche.

Regresé corriendo a casa y llamé a información de gruas municipales. La chica al otro lado del hilo me explicó que mi coche no estaba en ningún depósito municipal (como temía, al igual que temía la multa por liberarlo del encierro), sino que los operarios de la grúa me lo habían movido de sitio. Continuaba en el descampado, pero en una zona que por la inclinación yo no había podido ver antes. Me salió la risa tonta y le expliqué a la chica que "menos mal, porque, claro, yo no lo había aparcado mal y como no cojo el coche cada día, claro, no sabía que había obras, y menudo regalito tener que pagar una multa por unas obras municipales, y que muchas gracias por la información y que disculpe las molestias...". La chica contestó un simple y seco: "De nada, adiós." y colgó. Mi enojo por su actitud quedó eclipsado por las buenas noticias.

Fuí de nuevo al descampado por la parte de atrás y allá estaba mi 'snorkel', entre dos furgonetas que lo protegían, todo lleno de barro y polvo debido a las condenadas obras. Mientras arrancaba el coche, pensé que en Barcelona cada vez quedan menos descampados donde aparcar el coche gratuitamente y cada vez hay más zonas verdes donde aparcar el coche pagando...

Por la noche, Wendy me preguntó por el coche, sólo le pude responder que la gente cada vez me parece más rancia refiriéndome al tono usado por la chica del teléfono informativo... "Yo, que estaba tan feliz por saber donde estaba mi coche, sumado a la alegría de no tener que pagar una multa, le había querido expresar a la chica de información mi agradecimiento hacia las autoridades, que, en contra de lo que dice la gente, a veces sí que mira por la gente y se comporta de forma lógica, desplazando el vehículo a otra parte en lugar de llevárselo al depósito, porque, claro, no era justo que tuviera que pagar una multa si no había aparcado mal y, claro...". Wendy cogió el mando a distancia del televisor, subió el volumen y cambió de tema con un regate magistral: "Mira, comienzan las noticias!".

Que fantástica serie "Los Snorkels"! Y que parecidos a los Pitufos que eran los puñeteros!

De Puentos y Marruecos

2008-07-11T15:41:00.005+02:00

Hoy estoy contento por dos cosas. De hecho, no me gusta hablar mucho sobre mí, pero hay dos eventos personales que me han alegrado estas últimas 24 horas y querría compartirlos con vosotros...

Por un lado, ayer el dueto poético-cuentil Puentos actuamos en nuestro bar talismán "L'Astrolabi". Y, sin que sirva de precedente, nos salió realmente bien... O al menos esa es la sensación que nos quedó después de hablar con el público. Inés bordó los cuentos, estuvo más expresiva que nunca, nos hizo reir, pensar... Y yo... Bueno... Fue uno de esos extraños días en que te propones una sesión de poemas tranquilos, tristes, nostálgicos... Y la gente acaba riéndose mogollón y todo lo que dices tiene gracia (aunque no la tenía!).

Si este párrafo no ha inflado suficiente mi ego, aquí os dejo con un artículo mío publicado en el semanario "L'ndependent de Gràcia" en la edición de hoy... Otro granito de arena en la dificultosa montaña del orgullo y la autoestima.

PD: Como la imagen ha quedado muy pequeña, si clicáis encima, os remitirá directamente a la página web de L'Independent, donde podréis consultarla a tamaño 'leible'.

El món està ben girat

2008-07-03T17:49:00.002+02:00

Surgió hace un mes una noticia que me inquietó. Después de estos días parece que esta noticia haya desaparecido, pero mucho me temo que nada está más lejos de la realidad. La Unión Europea aprobaba una ley por unanimidad, según la cual un inmigrante podía ser encarcelado seis meses, ampliables hasta un total de 18 meses, antes de ser repatriado a su país. Su único delito: No tener papeles. Es una medida que no entiendo, ya que a esta persona no sólo se la 'castiga' devolviéndola a su país (del que ha huído), sinó que además se la encierra como si hubiera robado, matado, estafado... Su delito es haber viajado a otro país sin conseguir la documentación necesaria.

Parece ser que la humanidad definitivamente ha olvidado quiénes somos los seres humanos y nuestra historia. El ser humano fue en un inicio una especie animal nómada, que iba de un lado para otro, recolectando vegetales por el camino y cazando por aquellos parajes por los que pasaba. Tardó varios miles de años en convertirse en una sociedad sedentaria con sus poblados que, curiosamente, comerciaban entre ellos. ¿Qué sería de esta Europa democrática y plural de no ser por los griegos, que viajaron por todo el Mediterranio contactando con otras sociedades? Y los cartagineses y los fenicios, otros grandes comerciantes que nunca entendieron de fronteras.

Cada vez está más claro que en algún punto del pasado siglo XX el ser humano olvidó que las fronteras son un invento humano, una línea negra trazada en un mapa. Una línea que cruza mares dividiéndolos, que parte montañas por la mitad... Pero cuando uno ve esos mares y esas montañas no consigue ver esa inmensa línea negra... Las olas del mar cruzan las fronteras cuando quieren y las montañas sólo saben de viento y lluvia.

Pequeña reflexión en voz alta (III)

2008-03-17T13:12:00.002+01:00

¿Por qué nos empeñamos en creer que tenemos razón y que nuestra verdad es la verdad absoluta, si durante más de 10.000 años la humanidad ha intentado por medio de filósofos y clérigos encontrar la 'verdad' y ha fracasado? ¡Cuantas energías malgastadas!

Pequeña reflexión en voz alta (II)

2008-03-16T10:37:00.000+01:00

¿Por qué todos corremos tanto, de aquí para allá, sin descansar, si al final siempre acabamos haciendo cola?

Pequeña reflexión en voz alta

2008-03-16T10:32:00.002+01:00

¿Por qué, sin ninguna razón aparente, de pronto, en la situación más inverosímil, recordamos a alguien de nuestro pasado, e inmediatamente nos ponemos tristes?

Aldeas

2008-03-07T12:56:00.003+01:00

Llevaba unos meses viviendo en aquella aldea... Bueno, en realidad, vivía en sus esquinas, en sus rincones, en sus establos, ya que los aldeanos nunca aceptaron mi llegada y se negaron desde un principio a que cualquiera de ellos me diera morada, cena, cama o abrigo. Pero aquella aldea era estupenda y me gustaba. Así que, pese a la reticencia de los aldeanos, decidí vivir en ella, aunque fuera durmiendo en sus calles. Cada noche buscaba la mejor estancia según mi ánimo y el estado atmosférico, claro. Si llovía, elegía un establo... Si se podían ver las estrellas, un descampado un tanto alejado del pueblo... Si hacía frío, en un pajar... Así subsistí durante un tiempo.

Fue una noche cualquiera, no era especial, ni había luna llena, mientras paseaba a oscuras por el pueblo, cuando una puerta se abrió a mi paso. El aldeano me miró, me sonrió y me explicó que aquella mañana me había visto subir a una higuera para coger uno de sus frutos. Él tenía hectáreas de higueras y necesitaba un ayudante. Me preguntó si me interesaba. Yo dije que sí y entonces me hizo pasar. Me explicó que ningún trabajador suyo viviría en la calle... Me ofreció morada, comida y compañía mientras trabajara para él.

En ese momento pensé que aquello que había deseado tanto en otras épocas, a base de tiempo y costumbre, se me presentaba ahora como algo insulso y, peor aún, como una especie de prisión. Nunca más podría volver a elegir el lugar donde dormir, no podría volver a elegir aquello que me venía en gana comer, ni la hora de pasear, ni la hora de dormitar... A partir de entonces debería seguir el escrupuloso horario del aldeano y, a cambio, él elegiría donde dormiría yo, aquello que comería y cuando descansaría...

La tentación fue fuerte... Pero finalmente escogí trabajar para aquel hombre. A veces, me pregunto porque hice esa elección, entonces me acomodo las mantas y duermo como un tronco.

Supersticiones

2008-03-06T12:57:00.003+01:00

Creo que Wendy es atea: la verdad es que Dios nunca ha participado ni capitalizado demasiado nuestras conversaciones diarias. Pero es extremadamente espiritual. Nuestra casa está repleta de libros de Paulo Coelho, de magia, de hadas, de chakras, de reiki, de quiromancia (no confundir con tauromaquia: la magia de los cornudos)... Hace un mes, su atención se centró en el poder curativo de las piedras. Cansada de un mal de ojo boomeríntico que no supimos esquivar, comenzó a devorar los libros sobre este tema y arrasó con las pocas tiendas especializadas de Gràcia. Se hizo un amuleto que según ella le traería buena suerte. A pesar de mi escepticismo, tengo que reconocer que después de una semana la mayoría de nuestros problemas se solucionaron.

Ante esta experiencia, ha dedicado estos últimos días a la confección de amuletos para algunas personas que conoce. A cada uno nos ha hecho un amuleto a nuestra medida, teniendo en cuenta nuestra situación vital. Desde ayer llevo una turmalina colgada a mi cuello. La turmalina es una piedra volcánica, por tanto, es de color negro, está quemada pues surgió de las entrañas de la tierra, sus ingredientes son el fuego, el calor y una explosión final que la puso al alcance de los geólogos. Según Wendy es una piedra muy potente, que permite una mayor concentración, una mayor inspiración e intuición, en el plano profesional ayuda a tomar decisiones rápidas, concretas y acertadas. Eso espero ya que pesa un poco... No me acordé de preguntarle sus posibles efectos sobre mis cervicales!!!

Aún así la llevo puesta. Nunca he sido demasiado supersticioso, pero... Y si me la saco, ¿qué pasaría?... De momento, prefiero que quede la duda. Creer, no creo; pero haberlas, haylas.

Airear la habitación

2008-03-06T09:33:00.002+01:00

Entre el viento huracanado, las temperaturas gélidas de este marzo, los sondeos electorales y la presidencia episcopal, los rayos del Sol bañan mi habitación desde primeras horas de la mañana. El rey astro impone su fuerza sobre la luna y se aposenta en nuestra vida ensanchando su reino minuto a minuto, metro a metro, dia a dia. Ya llegarán los nubarrones, pero hoy el Sol es el rey.

Rec (Grabando)

2007-12-24T12:35:00.000+01:00

Hace unos días, un amigo nos regaló a Wendy y a un servidor unos tickets canjeables por unas entradas para el cine. Hace meses que no íbamos al cine, así que el regalo nos entusiasmó, y ayer fue el día elegido para el gran evento. Fuimos a los cines y miramos el horario de las sesiones. Queríamos ver varias películas: "La habitación de Fermat" y "El orfanato" eran nuestras predilectas, pero comenzaban dos horas después. Justo en ese momento, comenzaban los anuncios en la sala donde se proyectaba "REC", la última película de Jaume Balagueró.

Balagueró es un director que me encanta y he visto todas sus películas, excepto, por supuesto, "Operación Triunfo". Él siempre explica que, de vez en cuando, se debe hacer una película a disgusto pero en la que paguen bien, para que así uno pueda hacer las películas que quiere. Le perdonamos. Excepto por ese monstruo cinematográfico con tintes de marketing, más que de séptimo arte, su carrera es excelente. "Los sin nombre", "Darkness" y "Frágiles" (espero que haberme dejado ninguna) son espeluznantes.

Y he conseguido que a Wendy también le guste. Así que entramos en la sala corriendo para ver la que dicen que es la película más terrorífica de los últimos años. Sin palabras.

Acabé la película con dolor de mandíbulas de tanto apretar los dientes, con las manos dormidas de lo fuerte que agarré los apoyabrazos... Incluso, en cierto momento de la película, Wendy soltó mi mano quejándose del daño que inconscientemente le estaba infringiendo a sus delicados dedos. Es terrorífica. Al principio, no parece una gran película, es un poco lenta... Pero poco a poco la acción se vuelve trepidante y te mantiene en tensión para el resto del film.

Se la ha comparado con "Blair Witch Project" por el uso de la cámara subjetiva, pero "REC" la supera en todos los sentidos: tensión, argumento, miedo, incluso en lo que se llega a ver. Estas películas adolecen a veces de que no se ve casi nada, en "REC" no se ve nada hasta que, de pronto, se ve TODO. También se la compara con "28 días después" (otra gran película de terror), pero únicamente tienen en común el tema de los zombies, por el resto son totalmente diferentes.

Creo que uno de los mayores aciertos de Balagueró en esta película es el uso de un escenario como los rellanos de un edificio cualquiera (combinado con la participación de actores y actrices poco conocidos). Esta combinación le da mucho realismo y activa nuestro chip del miedo colectivo. Quien no ha escuchado ruidos extraños o gritos en algún piso mientras subía las escaleras, o por la noche a quien no se le ha apagado las luces y se ha quedado a oscuras entre rellano y rellano. Estos hechos cotidianos se convierten en los protagonistas de esta película de miedo. A una compañera de trabajo de Wendy todavía le dan reparo las escaleras de su edificio una semana después de ver la película. No me extraña, hoy he ido a comprar y he sentido esa extraña sensación mientras bajaba a la calle. Ese ruido indeterminado dos pisos arriba, una puerta que se cierra y que no podemos localizar...

La película también me ha hecho reflexionar sobre otra cuestión. Es curioso como en la película más famosa de zombies "La noche de los muertos vivientes", estos seres horrendos se movían a paso de tortuga y su mayor peligro residía en su mayor número. Recuerdo que la casa acababa rodeada de zombies que no se detenían ante ninguna puerta o ventana, pero que se movían lentamente. Sin embargo, ya desde "28 días después", en las actuales películas de zombies estos corren, como llevados por el diablo, y son mucho más agresivos y peligrosos que los de los años 60 y 70. Incluso, ahora ya no son muertos que por alguna razón extraña vuelven a la vida, sinó que son enfermos de un extraño virus, muy parecido a la rabia, que les lleva a un estado de agresividad total, y no ya a un estado de alma en pena. La sociedad es cambiante, evoluciona, y el cine es un reflejo de ello. Los zombies lentos de los años 70 ya no dan miedo, porque estamos acostumbrados a que un Rambo o un Schwarzenegger de pacotilla pueda matar a 200 malos sólo con un machete. Por lo que los zombies, como todos, han tenido que evolucionar y convertirse en seres rápidos, agresivos e incluso más indiscriminados que los vampiros o que los terroristas islámicos, para volver a poblar nuestras peores pesadillas.

Recuerdos

2007-12-22T13:07:00.000+01:00

Las fechas navideñas estimulan a la memoria. Quizás sea debido a las lucecitas que decoran las calles, o al hecho que todas las televisiones programan películas edulcoradas y concursos solidarios, o a que, como cada Navidad, se repiten los mismos hábitos sociales: montar el belén, montar el árbol de navidad, montar la decoración y montar un cristo cuando por otro año consecutivo no nos ha tocado el Gordo de Navidad. Así pues, y como uno no es de piedra, he recordado uno de los primeros regalos que quise regalar. A mi madre le encanta 'El bolero de Ravel', esa obra maestra de la música contemporánea. Curiosamente, a Wendy también le encanta esta obra musical, lo cual me hace pensar que debería ir al psiquiatra, por si acaso tengo uno de esos síndromes con nombre de mito griego, ya que no es normal que a todas las mujeres de mi vida les guste esta canción. Pero dejemos a un lado mis manías y paranoyas subconscientes (o inconscientes, debería repasar mis apuntes sobre Freud). Por esa época, sólo teníamos 'El bolero de Ravel' en disco de vinilo y nuestro giradisco estaba estropeado, por lo que pensé en regalárselo en Compact Disc...

Nota del Autor (que, aunque no tenga nada que ver con la historia, me apetecía escribir): Imaginaos al viejo Peter Pan, delante de su ordenador, con un cigarrillo medio consumido y acariciándose el mentón. Una voz en off dice: Nunca olvidaré el momento en el que sentí que me hacía mayor. Y, ahora, fijaos que la imagen se difumina, mientras el humo del cigarro invade la totalidad de la pantalla. El humo se esparce y aparece un joven Peter Pan en una clase de la Universidad. La voz en off continúa: Fue hace unos pocos años, yo contaba con 22 años y estaba en primero de Periodismo, rodeado de jóvenes recién salidos del instituto, que contaban a lo sumo con 19 años. La profesora de radio nos explicaba como manejar un disco de vinilo para que sonara en directo. Consistía en girar al revés el disco, no para escuchar mensajes satánicos, como muchos hemos hecho con los discos de AC/DC, sinó para encontrar 'auditivamente' e intuitivamente cuando y donde comenzaba la canción. La profesora pidió un voluntario para que lo hiciera. Una compañera se ofreció y comenzó a girar el vinilo. Cuando se escucho el primer sonido, mi compañera continuó girando el disco, mientras la profesora le preguntaba porque no paraba de girarlo. Lo volvió a intentar varias veces, pero siempre giraba de más el disco. Al final, la profesora le preguntó porque le daba tantas vueltas y no paraba nunca. Mi compañera respondió: "Es que estoy buscando donde comienza, pero no lo veo. No se ve bien". Por supuesto, la chica nunca había visto un disco (bien al contrario, mis primeros discos fueron de vinilo), por lo que no sabía que el disco hay que 'escucharlo', ya que es imposible encontrar el punto donde comienza una canción. De ahí que también se le llame Microsurco.

Vuelta al presente gracias al mismo efecto del humo difuminando la imagen... Como iba diciendo, o mejor dicho, escribiendo, decidí regalarle a mi madre el CD del 'bolero de Ravel'. Ahora, viene un flashback, mucho más lejano en el tiempo que el anterior. En esta ocasión la imagen pasará del color al blanco y negro... Incluso, para aquellos amantes del cine antiguo, podría tener la apariencia de una película muda, con música de fondo y los diálogos escritos, ahí cada uno con su imaginación.

Yo contaba con sólo 10 años, pero mis ideas anticapitalistas ya estaban totalmente asentadas en mi mente. Así que, en lugar de ir a un gran almacen para buscar el CD, fui a una pequeña tienda de música dispuesta al lado del mercado municipal. Llegué a la tienda y dije decidido: "Perdone, ¿tienen el bolero de Ravel, por favor?". La dependienta hizo que no con la cabeza y respondió con una sonrisa: "No, pero si quieres, tenemos 'Los boleros de Moncho'". "No, gracias", fue mi escueta respuesta. En aquel momento, me tuve que comer mi orgullo con patatas y cogí el metro en dirección al centro de Barcelona. Poco después, apenas veinte minutos, ya tenía en mis manos el preciado regalo. Por supuesto, lo había encontrado sin ningún tipo de problemas, y con una oferta del 20% de su precio, en una de las estanterias de la sección de música de El Corte Inglés.

Disculpas

2007-12-21T22:06:00.000+01:00

Se me cae la cara de vergüenza cada vez que entro en mi blog. Hace meses que no escribo con cierta asiduidad y esto me llena de pena y de rubor. Quizás, es que no tengo nada interesante que explicar...

Aún así, espero que entendáis que una persona como yo, que ha visitado durante décadas mundos extraordinarios junto a Campanilla, necesite un tiempo prudencial para asimilar todos estos extraños comportamientos que vosotros llamáis, con una cierta frivolidad, 'tradiciones' o 'costumbres'.

Así que he decidido aprovechar las vacaciones de Navidad para escribir todo aquello que he estado pensando, pero que no he plasmado en la pantalla, durante estos meses de silencio cibernáutico. Escribiré un post por día, sí señor, sin miedo a equivocarme, sin miedo a las represalias, sin miedo a quedarme en blanco... Simplemente, escribir.

Ahora estoy mucho más tranquilo... Así que me voy a cenar... Mañana escribiré mi primer post diario... No hay que forzar a la mente, aún podría ser que toda esta energía renovada se escapara por alguno de mis poros... Realmente, uno se queda mucho más relajado después de tomar una decisión trascendental...

Óbitos

2007-11-22T23:40:00.000+01:00

Me viene ocurriendo en las últimas semanas que me entero de la actualidad, no por los telediarios o el periódico, sinó gracias a mis amigos que cuidan de mi conocimiento de la realidad actual. Ayer, Merlí me comentó la muerte de Fernando Fernán Gómez, tras lo cual sólo pude pronunciar un breve "Hostia". Me quedé reflexionando sobre la trivialidad de nuestra vida, el paso del tiempo... Y, después de unos largos segundos de silencio, desarrollé una nueva teoría absurda de las mías:

- Es curioso como los famosos desaparecen de un día para otro y, después de un tiempo, nos enteramos que se han muerto.

La cara de Merlí mostró una mueca de obviedad completa. Se supone que, cuando un famoso a una edad avanzada desaparece de la escena pública, entra dentro de las estadísticas el hecho de que tenga dolencias físicas que finalicen en una misa y en su entierro. Pero esta obviedad que ha ocurrido durante los últimos cincuenta años (más o menos, la misma edad que la televisión) se vio implacablemente doblegada ante la agonía y el desenlace de la folclórica Rocío Jurado. En esa ocasión, se hizo un seguimiento completo desde su primera dolencia hasta la lectura del testamento y la posterior trifulca por su herencia. Así pues, lo que era una obviedad, se convirtió en una noticia de apertura de los telenoticias.

Me alegro (entre comillas) de la vuelta a la normalidad y a la obviedad en un tema tan delicado como la muerte de una persona.

(Fotografías extraídas de www.elpais.com y de www.isaacj.com)

2007-11-09T12:12:00.000+01:00

Que buenos que son estos de Muchachada Nui!

Es muy duro ser...

2007-11-05T10:35:00.000+01:00

Es muy duro ser fan del heavy metal en este país. Los neófitos creen que te comes la carne cruda, que cuando estás a solas con tu pareja le gritas piropos al oído, que eres incapaz de escuchar una guitarra acústica, que eres un guarro porque llevas el pelo largo (aunque te laves cada día), que te gusta beber las litronas a morro y que eres un fanático de las Harleys-Davidson y que las coleccionas como quien se compra el diario...

A eso se le debe añadir la poca información especializada que podemos encontrar en cualquier medio de información. Sólo se comentan los conciertos de los grupos más conocidos, así como sólo se promocionan los conciertos que congregan a miles de seguidores. Así, nos quedamos con una parcela muy reducida de la realidad musical de este género.

Pero el mundo del heavy metal, como el de cualquier género musical, es amplísimo y está plagado de grupos (algunos más famosos, otros menos). Todo esto lo explico porque hay un grupo más bien poco conocido: RAGE (no confundir, se lo ruego, con "Rage against the machine"). Este grupo alemán lleva casi tres décadas sacando discos de una gran calidad y llenando los estadios europeos donde toca. Por supuesto, en este país los conocemos solamente algunos y, por supuestísimo, sus conciertos son mínimamente promocionados. Así pues, para enterarse si Rage vendrá de gira por Barcelona, uno tiene que ir visitando su página web de vez en cuando y rezar todas las oraciones que conozca.

Este es un mensaje para los sufridos seguidores de Rage: Vienen!!!! Ayer mis rezos fueron escuchados y descubrí que su próxima gira visita España (Madrid, Bergara y Barcelona). El concierto de Barcelona será el domingo 6 de Abril en la sala Razzmatazz 2. Ya sé que falta todavía medio año, pero uno tiene que ahorrar algún dinerillo antes. Así pues, continuaremos investigando por internet para saber cuanto valdrá la entrada.

Imágenes extraídas de www.rage-on.de

Esta casa es una ruina

2007-10-20T11:20:00.000+02:00

Recordando mi adolescencia, me he encontrado pensando en un actor que nos ha acompañado casi anualmente durante las últimas dos décadas y media: Tom Hanks. Es uno de los pocos actores que pueden enorgullecerse de una evolución dentro de su carrera artística. Comenzó en el mundo de la comedia-adolescente-inocentona-pero-salida-a-la-vez con películas como "Despedida de soltero", "Un, dos, tres... Splash" y "El hombre con un zapato rojo" a mediados de los ochenta. Pero a partir de 1993, con el estreno de "Philadelphia", se le puso la etiqueta de actor serio que puede hacer reír a la vez. Desde entonces, "Forrest Gump", "Apollo 13", "El Código Da Vinci" y un largo etcétera. ¿Por qué hablo de Tom Hanks? Pues, porque una de las películas que más me gustaron en su momento fue "Esta casa es una ruina". Comedia hilarante sobre una pareja que se compra una casa, cuya rehabilitación es un cúmulo de desastres. Con esta película, me rompía a trozos de tanto reír. Nunca, ni en mis peores pesadillas, pensé que podría repetir la frase "Esta casa es una ruina" con tanta frecuencia.

Hace tres años que Wendy y un servidor comparten un bonito piso. Parecía perfecto el primer día, repito parecía... porque las sorpresas acechaban entre las paredes, debajo del suelo y encima del techo, por los rincones más insospechados... Los grifos se caen cada dos por tres y hay que recomponerlos. El calentador se apaga cada cierto tiempo, avaricioso de protagonismo. Un protagonismo que, por cierto, fue exclusivo de la cisterna cuando decidió dejar de funcionar de manera unilateral y, encima, sin avisar. Mi vecina me persigue desde hace meses porque tiene filtraciones que, según parece, proceden de mi terraza, a lo que yo le argumento, sin ningún éxito, que esto es cosa de la comunidad y que yo no puedo hacer nada. Y durante dos días no tuvimos luz porque estaban reparando la instalación del edificio. Lo último que nos faltaba era un reventón del vecino que nos dejó sin agua durante un día. En una improvisada asamblea constituída a las 22:00 por parte de los cuatro vecinos del ático nos explicamos nuestros particulares desastres y, en cierto momento, uno de ellos se atrevió a preguntar: "¿Habeis visto los escarabajos que se pasean por la escalera?". "SÍ!!", respuesta unánime y cierto bienestar, ya que podíamos compartir nuestras preocupaciones sin tener que sufrirlas en silencio, como las hemorroides.

El vecino de al lado, el que pone ópera japonesa (es cierto) cada sábado a las 09:00 de la mañana y al que le contesto con mi discografía completa de Marilyn Manson, explicó que es una plaga común a toda Barcelona, son escarabajos rojos, americanos, que no surgen por la suciedad, sinó que buscan los restos de comida, y que nuestros insecticidas poco pueden hacer contra ellos, simplemente debemos tener limpia la casa y esperar a que haga un poco más de frío hasta que se mueran. "Como se puede ser tan creído", pensaba yo, mientras lo escuchaba con mi máscara de máximo interés. De eso hace ya unas dos semanas y la verdad es que, desde entonces, con las bajadas de temperaturas en Barcelona, ya no he visto más escarabajos paseándose por el rellano. Quizás, después de todo, tuviera razón.

PD: ¿Sabíais que la primera aparición de Tom Hanks fue en la película de terror "Sabe que estás sola"? ¿Y que su segunda aparición fue en un capítulo de la serie televisiva "Vacaciones en el mar"? Todos tenemos un pasado!!!

Normalidad

2007-10-03T11:45:00.000+02:00

La ciudad ha vuelto a su normalidad apacible, a su rutina imperturbable. El Metro vuelve a pararse en medio de los túneles, los autobuses llegan con retraso, los pitidos de los coches son constantes y las sirenas de entrada de los operarios a las obras públicas vuelven a sonar a las ocho en punto de la mañana. Ya se ha perdido el ambiente y el aroma de vuelta de vacaciones y de regreso a la vida cotidiana que impregnó Barcelona durante las primeras semanas de septiembre. Como en año nuevo, la gente reemprende la vuelta con nuevos y mejores propósitos. Durante septiembre, los quioscos se han atiborrado de fascículos coleccionables. Ahora, a primerías de octubre, los quioscos están un poco más sosegados, ha pasado la novedad, la gente que comenzó la colección de sillas en miniatura de la época victoriana ya no tiene espacio en su casa para las miniaturas después de cuatro entregas o han pensado que gastarse 12 euros cada semana para tener sillas de 10 centímetros de altura no tiene sentido. Todo vuelve a la normalidad, como digo. Una de las cosas que me extrañó más en septiembre fue ver tanta gente por Barcelona con instrumentos musicales a su espalda. Claro, uno de los propósitos más solicitados, además del de dejar de fumar y el de aprender un idioma, es el de aprender a tocar un instrumento. Desde hace un par de semanas, ha vuelto la normalidad y cada vez veo menos instrumentos por la calle. Curiosamente, ayer me encontré con mi vecino que, desde el 1 de septiembre, sale de casa con una guitarra a cuestas. Ayer también la llevaba. "¿Qué? ¿Cómo van las clases?", le dije para ser simpático. "Estúpendo, ya sé los acordes básicos", me respondió con una sonrisa en la boca. Bien, toda regla de normalidad necesita su excepción.

Volver... a Radio Contrabanda

2007-09-18T12:37:00.000+02:00

Septiembre es el mes del retorno. Y como si de Antena 3 se tratara, Radio Contrabanda vuelve a la normalidad de su programación. Y con esa normalidad, regresa a las tardes del martes el programa "Coses que passen". Desde este humilde púlpito, os invito a todos a esta cita semanal que regresa esta tarde. En ella, podréis encontrar historias que sacuden las conciencias, canciones y poesías...

A partir de hoy, cada martes, de 20:00 a 21:00, en Radio Contrabanda (91.4 FM) "Coses que passen". También hay la posibilidad, si la tecnología lo permite, de conectar a través de Internet. Os esperamos!!!!

Inmobiliarias

2007-09-15T11:26:00.000+02:00

Querría recuperar una vieja historia que expliqué hace unos meses. En ella, veía durante mi trayecto al trabajo a un hombre con una pancarta frente a una inmobiliaria. En la pancarta: "¿Acaso mis hijos no tienen derecho a comer?". Desde que vi esta escena, cada día me fijo cuando paso frente a la inmobiliaria, por si se repite la escena, o por si la inmobiliaria cierra... Pero siempre encontraba la inmobiliaria abierta y con gente mirando sus ofertas o preguntando en su interior.

Pero hace unos días ocurrió lo que tanto esperaba. Pasé frente a la inmobiliaria. Esta estaba cerrada y un cartel de Don Piso anunciaba "Local en alquiler". Hace unas semanas anunciaban que todos los 'chiringuitos inmobiliarios' que se habían creado gracias a la especulación estaban en proceso de cierre debido al receso económico. Yo sabía que esta inmobiliaria acabaría cerrando, lo sabía, sólo era cuestión de tiempo...

Contaminación

2007-09-15T10:07:00.000+02:00

En esta ciudad, cada vez, vive gente más dispar, más extraña, más interesante. La última moda que he podido constatar en mis paseos urbanos está importada del Japón. Antes de ayer vi a una chica en bicicleta que llevaba, tapándole la cara, la típica mascarilla de cirujano. El blanco de la mascarilla combinaba perfectamente con su cabello rubio y su rostro lívido. Llevaba además una blusa y un pantalón de colores mates, tonos muy de moda en esta temporada y que combinaban perfectamente con la mascarilla. Por otra parte, ayer vi a primera hora del día a una señorita que llevaba un perfecto traje chaqueta combinado con unos guantes de cirujano.

Cuando veía aquellas imágenes de japoneses paseando por la calle, protegiéndose de la contaminación, con mascarillas y guantes nunca creí que esto llegaría a Barcelona y, mucho menos, que se convertiría en una moda. Yo, por si acaso, y para no parecer un inculto en la materia, aquí os detallo un pequeño catálogo de los últimos modelos que han salido a la venta:

Sueños

2007-09-11T10:45:00.000+02:00

Dicen que debes luchar para hacer que tus sueños se vuelvan realidad. Dicen que sin sueños, el ser humano está perdido. Dicen que si deseeas lo suficiente un sueño, encontrarás la manera de hacerlo realidad.

Lo que nadie dice es qué pasa cuando un sueño no se realiza, cuando ves como otra persona consigue lo que tú tanto deseaste, cuando ves como otro se lleva la oportunidad de tu vida. ¿Qué debemos hacer entonces?

Volver (II)

2007-08-29T12:48:00.000+02:00

Esto de viajar permite una especie de terapia psico-auto-oxigenante inherente al propio hecho de viajar a un país extranjero: Desconectas del mundo, no ves la televisión (y si la ves no entiendes nada de lo que dicen), no lees diarios (y si los lees no entiendes nada de lo que escriben). Esto permite pensar y sentir por uno mismo, darle importancia a las relaciones humanas, reflexionar...

Wendy y uno estaban tan desconectados del mundo que no nos enteramos que apenas a 4 horas de donde tomabamos un té, en la ciudad marroquí de Meknés, Al-Qaeda había perpetrado un ataque terrorista contra un autocar de turistas. Esta vez, sin víctimas!

Lo malo es que todos los beneficios de la terapia se cortan en seco en el momento en que sales del aeropuerto del Prat. Sin darte cuenta, llegas a casa y, como quien no quiere, enciendes la tele para ver si ha cambiado o continúa igual. Entonces, te encuentras con un anuncio de Corporación Antiestética en la que una chica comenta:

"Siempre quise tener más pecho. Al final, mi novio me animó a que llamara a C.A. y ahora mi sueño se ha hecho realidad y estoy más feliz con mi nueva imagen".

No sé si fue Miquel Calzada o Antonio Gasset (o quizás otro) que definió los anuncios como unos cortometrajes en los que la gente siempre era feliz. Lo que no especificó es que para encontrar la felicidad una mujer debe ser obligada por su pareja a pasar por quirófano.

Tras el anuncio, Wendy me miró ofendida y me preguntó: "¿ponemos una peli, aunque sea de terror?".

Volver

2007-08-29T10:19:00.000+02:00

Dicen que el viajero piensa más en el regreso que en la partida. Lo que nadie explica es que a la vuelta uno se encuentra con la rutina instalada en su casa y con las responsabilidades, mientras que durante el viaje uno siente la extraña sensación de sentirse libre.

Wendy y un servidor fuimos al país de Alí Babá, al país de las calles perfumadas de incienso, al país del té con menta. Recorrimos las calles abarrotadas de Marrakech, sentimos la soledad que se siente escuchando el silencio que impera en el desierto y nos relajamos en ese oasis marroquí que se llama Chaouen.

Ahora que ya hemos vuelto, añoramos más que nunca las pintadoras de henna, los aguadores, el regateo en cada esquina... Hasta la próxima, Inshalá!

Vacaciones (II)

2007-08-01T01:09:00.000+02:00

Toc, toc.

- ¿Quién es?

- Soy yo, tus vacaciones. Abre la puerta.

- Hombre, ¿qué pasa? Te he estado esperando tanto tiempo que ya no recordaba que habíamos quedado. Parecía que no ibas a venir nunca. ¿Qué ha pasado?

- Nada, lo de siempre. El trabajo que nunca se acaba, y después me he encontrado con una retención en el centro que no me ha permitido llegar antes. Lo siento.

- Bueno, tranquilo, al menos ya has llegado, y eso es lo importante.

- Y, bien, ¿qué habías pensado hacer? ¿Has preparado algo?

- Pues la verdad es que no. Podríamos comenzar con sentarnos un rato en el sofá a dejar pasar las horas ante la tele. En agosto, la programación es fantástica, repiten todas las series que ya hemos visto centenares de veces... Y con anuncios de matamosquitos, de viajes a mitad de precio...

- Y, ¿después?

- Después, ya veremos.

Unos diez minutos después.

- Realmente, ¿no te cansas nunca de estar sentado en el sofá, tocándote los ... y viendo la ...?

- No, ¿y tú?

- Bueno, es que estaba pensando en dar una vuelta, hacer un viajecito...

- Pero, si ahora comienza la reposición de aquella peli basada en hechos reales tan guay que han repetido en Antena 3 unas 147 veces.

- Ya, pero es que yo tengo mucho trabajo, con tanto ocioso en agosto, y, claro, debería ir pasando...

- Venga, quédate un poco más, sólo un poquito más.

Unos 31 minutos después.

- Bueno, ahora sí que sí, debo marcharme.

- Pero, ¿por qué? Si aún quedan muchas cosas por hacer. ¿Por qué no vamos a la playa, o al campo?

- No creo que puedas. No te has dado cuenta, pero mi tiempo aquí se ha acabado. Mañana debes volver al trabajo, y yo debo irme sin falta al otro hemisferio.

- ¿Mañana? ¿Trabajo? Pero si me quedan un montón de cosas por hacer... No habría otra forma. ¿Una excedencia?

- A ver. Tengo un primo, tiene mucho trabajo, pero quizás podría hacer un hueco en su agenda. Ten su número de teléfono, se llama Paro. Dile que vas de mi parte.

- Bueno, no lo tengo muy claro. Ya me lo pensaré. Igualmente, tú y yo nos vemos pronto, ¿no?

- No lo sé. Quizás, de aquí un año, ya veremos, hasta pronto!

- Adiós.

Vecindario (II)

2007-07-28T10:37:00.000+02:00

Ayer iba hacia casa después de haber pasado por el Mercadona para hacer una pequeña compra, la típica pequeña compra de final de mes, aquel momento en el que tienes spaguetis en el armario, pero no tienes salsa de tomate; en el que no tienes huevos, pero sí un montón de pan congelado; en el que tienes patatas fritas, pero no carne para acompañarlas. Iba con mis dos bolsas de plástico, a punto de quebrarse a cada paso, cuando pasé por delante del único local de la calle que aún quedaba cerrado. Ayer estaba abierto de par en par y, por lo visto, a pesar de llevar más de un año cerrado, lo han estado reformando. Me detuve y leí un cartel que colgaba de una de las puertas metálicas: "Próximamente, apertura de una nueva sucursal de Caja Madrid. Siempre a su servicio". Hay algo que no se les puede negar a los bancos y a las cajas de ahorro: su estrategia comercial. Esta futura sucursal estará a menos de dos minutos caminando de El Corte Inglés y del Heron City (Un centro comercial dedicado "exclusivamente al ocio", como rezaba su lema, en el que sólo se encuentran bares, restaurantes, cines y algunas tiendas de Outlet). Estará a menos de veinte pasos del Mercadona y a menos de diez de una tienda de ramos y lápidas funerarias (el cementerio de Sant Andreu está justo delante). [N. del A.: Como vereis, mi barrio es extraordinariamente curioso, en el que conviven los cementerios con los centros comerciales.] Me imaginé una cola inmensa el día de la apertura de la caja, en el que te regalarán cuentas corrientes con el canapé y la copa de cava, y a todos mis vecinos ahí dentro, con sus ahorros, que nunca se sabe cuando querrás ir al super, o a cenar o a poner flores a una lápida cualquiera, y teniendo un cajero tan cerca...

Giré la esquina y me encontré con la casa okupa situada justo delante de la futura sucursal de Caja Madrid. Desde hace medio año se han estado fortificando. Con Wendy, tuvimos la oportunidad de ir a comer un día con ellos, hará un año y medio o dos años. En esa casa entraba todo el barrio, a saludar, a comer, traían algún pastel, la gente les dejaban un martillo si estaban construyendo algo, o una brocha si estaban pintando. Ahora, una enorme reja rodea el muro de la casa, y una enorme cadena prohíbe el paso a cualquier desconocido. Antes se veía a los okupas pasear por el barrio, entrar y salir de la casa, saludaban a los que pasaban por delante... Ahora las puertas y ventanas se mantienen cerradas todo el año, todo el día.

Llego a mi edificio con las bolsas del Mercadona a punto de reventar y con la frente llena de sudor. Ya llegó el verano y quien lo niegue es que no tiene glándulas sudorípedas. Subo los escalones y cuando llego a la altura del segundo piso, miro por la ventana de la escalera, como siempre. Esta ventana da a la galería de un piso en el que tienen una enorme cacatúa. Me gusta mirarla cuando subo, porque ella siempre se me queda mirando y hace unos grititos, como si me saludara. Pero ayer no estaba. Pensé que quizás hubiera muerto debido a la calor de estos últimos días y me puse algo triste. Pero aparté de mi mente la imagen de la enorme cacatúa muerta dentro de la jaula. Seguramente, sus dueños la habían entrado dentro de casa, donde tienen un potente aire acondicionado, y la cacatúa se encontraba en ese momento de lo más cómoda. Al segundo siguiente, pensé que una cacatúa no debía estar preparada para soportar tanto aire frío y que, seguramente, habría muerto a causa de una pulmonía. Que triste: morirse de pulmonía en pleno verano! Pensé que un día de estos pasaré por la casa de los vecinos para darles el pésame.

Cuando llegué a casa, puse la tele y vi al ejército por las calles de Barcelona. El corazón me dio un vuelco. Por suerte, el locutor explicaba que el ejército estaba en la ciudad para llenarla de megageneradores a causa del apagón. Realmente esta ciudad se ha vuelto loca. Tenemos un apagón como otras grandes ciudades mundiales, como Nueva York. Las empresas eléctricas se desentienden de la responsabilidad. Hay vecinos que estuvieron tres días sin luz. El ejército entra a la ciudad para encendernos la nevera. Fecsa asegura que la ciudad entera tiene una red eléctrica precaria y que en los próximos meses, cualquier día en cualquier momento, puede volver a explotar. Y eso lo dice el mismo día que salen sus cuentas del primer trimestre del año, en el que ha triplicado sus beneficios. Y como dijo Carles Flavià: "El apagón ha demostrado que todos aquellos que creían que Joan Clos ya no podía hacer nada para empeorar Barcelona se equivocaban, como Ministro de Industria y Energía puede ser peor que como alcalde".

Pasaporte

2007-07-14T21:43:00.001+02:00

Ayer fui por tercer día consecutivo a la comisaria para renovar el pasaporte. De nuevo, mi deseo fue pospuesto por la larga cola que daba la bienvenida. Llevamos en Barcelona un mes seguido con colas interminables para renovar los DNI y pasaporte. Cada día, la misma cola. Ayer, desesperado, pregunté a unos chicos a qué hora habían llegado para ponerse a la cola.

- ¿Para el pasaporte? No, no estamos en la cola del pasaporte. No nos han llegado los números, así que estamos haciendo cola para el DNI.

- ¿Así que dan números?

- Sí, pero muy pocos. Los habrán dado a las 8 y media, nosotros llevamos aquí desde las 8 y no nos han llegado. Así que el próximo día habrá que venir antes. No sé, a las 7 o así.

Me pregunto quién es el responsable de dar tan pocos números viendo estas colas que se están organizando. También me pregunto por qué las autoridades, ante el caos que estamos viviendo, no se les ha ocurrido hacer turnos extra, por la tarde, para dosificar las colas. También me pregunto cuántos barceloneses quieren renovar el pasaporte. Me parece que el censo anual está equivocado, señor alcalde. Con las continuas colas que se organizan cada día, debemos ser unos 10 millones de barceloneses. Querría saber cuándo todos tendremos nuestro pasaporte renovado. Al paso que vamos, llegará antes el AVE.

Vacaciones?!?!

2007-07-14T21:26:00.000+02:00

Pasan estos lentos días de Julio como orugas. Y cada día sube un poquito más el termómetro. "¡Así no hay quien se concentre!", le digo al espejo, pero saco la cabeza por la ventana y veo a los vecinos que llenan el coche con los bultos para irse a la playa. "Maldita sea, otros que ya tienen vacaciones". Julio es un mes pesado, envidioso, maldito, que se regodea en el placer y en la frustración a la vez, como se cruzan por la ciudad los turistas con los currantes que llegan tarde al trabajo. Perdón, lo siento, es verdad, los turistas también van corriendo a todas partes, para poderlo ver todo en una semana... Y en la televisión aún tienen la osadía de poner espacios sobre el estado de las playas, reportajes sobre la ocupación de los hoteles... Aún no estoy de vacaciones, pero el mundo gira entorno a ellas. De hecho, cada día que pasa, tengo una tarea más para acabar antes de agosto. La lista comienza a ser larga... Una de ellas era escribir algo en este blog del que me olvido de vez en cuando. Y ya lo he hecho, y ahora que estoy puesto quizás escriba algo más. O quizás no, porque debería hacer tantas cosas... Vacaciones, ¿dónde os habéis escondido que no os veo?

Medusas

2007-07-03T23:56:00.000+02:00

Mientras cenábamos, Wendy me ha comentado que han creado una crema que repele el ataque de las 'temibles' medusas. La verdad es que estas nuevas fórmulas revolucionarias que solucionan los problemas milagrosamente siempre me han parecido una verdadera tomadura de pelo. Pero, como se suele decir, si tiene éxito es porque hay gente que se lo cree. La última crema que me inquietó fue la famosa 'baba de caracol'. Cuando vi el primer anuncio de esta crema me quedé paralizado observando la tele. "Pero, si es verdad, ¿cómo no se les había ocurrido antes?", exclamé excitado mientras explicaban como el caracol regeneraba su caparazón gracias a su baba. Desde entonces, han salido infinidad de cremas de 'baba de caracol'. Esta proliferación del mismo producto con diferentes nombres me ha vuelto muy escéptico en cuanto a su eficacia. Además, ahora, cuando me presentan a alguien, intento no darle los besos reglamentarios, por miedo a quedar 'empastifado' de baba de caracol. Si ya era asqueroso llevarse la mitad del maquillaje por culpa de los rozamientos, no quiero imaginarme lo que debe ser tener la mejilla llena de secreciones babosiles.

Pero volvamos a las medusas y a la nueva crema repelente. Con Wendy, hemos llegado a la conclusión que, para el tratamiento, era imprescindible ir a la playa acompañado de alguien. La crema, para su perfecto funcionamiento, debe estar esparcido por todo el cuerpo. De hecho, no debes dejarte ni un solo milímetro cuadrado de tu cuerpo sin crema, ya que debido al movimiento del oleaje, la estructura física de las medusas y la ley de Murphy, seguro que será allí donde te picará la medusa. Recordando buenos consejos de mis progenitores, he recordado que ellos insistían en ponerse crema después de cada dos o tres baños, porque la crema acaba escurriéndose con el agua. Así pues, se supone que con esta crema ocurre igual. Teniendo en cuenta estos dos parámetros, Wendy y el que escribe hemos llegado a la conclusión que no debe salir muy a cuenta comprarse esta crema, ya que en una mañana de playa debe desaparecer más de la mitad del pote.

Pensando sobre esto, hemos elaborado un plan que, por un lado, nos permitiría repeler a estos molestos animalillos y a la vez contribuiría al ahorro de agua: La solución es que las duchas de las playas, en lugar de agua, expulsaran crema contra las medusas. Sería un buen método para ir protegido a darnos los imprescindibles baños de agua salada y, a la vez, no malgastar nuestra finita agua dulce. Creemos que es una gran idea, aunque no creo que las empresas cosméticas piensen lo mismo... Tampoco veo a nuestro ayuntamiento demasiado predispuesto para con las propuestas de sus conciudadanos. Así que nada, seguiremos llevándonos los cubos y las palas de los críos a la playa para atrapar medusas y ver como agonizan tumbadas en la arena, mientras el Sol las fríe literalmente.

Visita al médico

2007-06-28T11:52:00.000+02:00

Hace unos días acompañé a Wendy a su visita al ginecólogo. Creo que todos los hombres deberíamos ir algún día a la consulta de un ginecólogo, de esta manera aprenderíamos muchas cosas. Pero, aún así, continuamos enzarzados en una sociedad antigua, arcaica, aún llena de prejuicios, mitos y tabúes, que nos impiden ir abiertamente a un espacio que, por su actividad, es un lugar exclusivo de las mujeres. Además, nosotros lo hacemos aún más exclusivo... O quien no le ha dicho a su pareja: "Yo te espero en el bar de abajo, en definitiva, ¿qué haré yo allá arriba?". No tenemos en cuenta que es un lugar asiduo para nuestras parejas, madres, hermanas... Para la mitad de nuestra sociedad.

Así pues, con ánimo de absorver todos los conocimientos posibles, acompañé a Wendy. En cuanto entramos en la sala de espera, noté esa exclusividad de la que he hablado: Todo era mujeres. Además todas se me quedaron mirando como a un marciano. Yo disimulé mirando las revistas que se encontraban sobre una mesita. Había de todo tipo. Toda una colección de la revista del corazón "Semana". Comencé a pasarlas, mirando la fecha, y llegué hasta el 15 de abril. Dos meses y medio acumulados en apenas diez revistas. Seguí investigando. Al lado había otra montaña de revistas, en esta ocasión de moda. Me sorprendí al encontrar una "Telva". Recuerdo que mi madre la compraba porque era una revista de costura y en ella podías encontrar patrones. La abrí por nostalgia y me encontré con una revista totalmente renovada. Seguramente, ahora le hace la competencia a "Vogue" y a otras del estilo, porque el tema de la costura ya no existía en sus páginas. Ahora estaba repleta de artículos sobre los mejores diseñadores, las últimas pasarelas y la moda de este trimestre.

En ese momento, Wendy me dió un codazo: "Me llaman, ¿tú qué haces? ¿Vienes o te quedas?". Yo dudé unos instantes, la enfermera me miraba inquisitiva, las demás mujeres que esperaban me miraban con desdén, me giré hacia Wendy buscando respuestas. "Si quieres, espérate, yo no tardaré mucho". "Vale", logré decir pareciendo imbécil. En cuanto Wendy desapareció tras la puerta, yo seguí con mis pesquisas entre las montañas de revistas. Había otro montón de una revista llamada "Madre e hijo", y un catálogo de juguetes "Baby'r'us". Debe ser curioso el hecho de ser la primera persona que le dice a una mujer que va a ser madre. Pero la revista que más me llamó la atención era una que se llamaba "Puntexpress". Sus titulares anunciaban "Dolor de cabeza: Como convivir con él", "Reuma: Ese compañero de viaje", "Cólicos: Como evitarlos"... Y abajo del todo de la revista un título rezaba: "La revista de divulgación entretenida y saludable". Me estremecí. Esta revista era la perfecta para un hipocondríaco como yo. La aparté bien lejos, aunque noté nauseas el resto del día.

Levanté la vista y vi que las mujeres de la sala de espera ya habían perdido el interés por mí, así que comencé a examinarlas y a intuir porque venían al ginecólogo. La mayoría era mayor de 50 años. Era obvio que venían para las revisiones periódicas que se deben mantener al llegar a cierta edad. Entonces, llegaron una madre de unos 40 años y su hija, una adolescente. Mi imaginación se puso en funcionamiento como un resorte. ¿Sería la primera vez que la hija iba al ginecólogo? Demasiado mayor, seguramente ya habría ido alguna otra vez. ¿Habría la posibilidad de que estuviera embarazada y la madre la acompañaba para confirmarlo? Demasiado tranquilas para un caso tan dramático. Llegué a la conclusión que simplemente aprovechaban para ir las dos juntas y así hacerse compañía. En ese momento una imagen asaltó mi mente. ¿Entrarían las dos juntas y así aprovecharían el turno? Incluso podría ser que el ginecólogo las visitara al mismo tiempo y así ganar tiempo. Me las imaginé a las dos sentadas en esas camillas de los ginecólogos, al ginecólogo entrando y diciendo: "Bueno, ¿por cuál comienzo?". En ese momento, un silbido me volvió al mundo real. Era Wendy, que ya había acabado.

Salimos de la consulta y Wendy me dijo: "Hemos hablado de ti". "Ah, sí, ¿por qué?. "El ginecólogo me ha preguntado si has ido al urólogo y me ha dicho que deberías ir". "¿Por qué?". "Pues por si acaso, nunca se sabe. ¿Es que acaso sólo las mujeres debemos ir al ginecólogo?". "No, pero es que no me duele nada... Y además el urólogo te toca...". "Ya, bueno, a mí hoy también me han tocado y no me quejo, así que ya lo sabes, un día de estos te quiero ver en el urólogo". Aquí acabó la conversación, pero no mis pensamientos. Estuve reflexionando toda la tarde, hasta que me fui a la cama.

Esa noche tuve un sueño muy extraño. Me encontraba en la consulta del médico. Miré a mi izquierda y vi a mi padre, parecía nervioso. Me giré a la derecha y había una mesita con revistas encime, las ojeé. Había varios ejemplares de la revista de salud masculina "Man & Health", en otro rincón se encontraba el "Sport" de ese día. El titular anunciaba: "El Dream Team gana su segunda liga consecutiva". Seguí buscando: Tres "Interviú", Dos "Don Balón" y una revista sobre motor, últimos modelos de coches... Me giré a mi padre y le pregunté dónde estabamos. "En la consulta del urólogo, tu madre insistió tanto que he debido hacerle caso. Después, Wendy la llamó y le dijo que tú me acompañabas". Nos interrumpió un enfermero que nos llamaba. Nos dijo que entraramos juntos, que nos desnudaramos y nos sentaramos en unas camillas. Así lo hicimos. Esperamos dos minutos, tras los cuales entró una uróloga que nos observó y preguntó: "Bueno, ¿por cuál de los dos empiezo?".

Sesión anulada

2007-06-27T13:02:00.000+02:00

Aprovecho este espacio para informaros a todos aquellos que vais o quereis ir a ver los Con-Versos que la sesión prevista y anunciada para este viernes en L'Armari ha sido anulada. Las obras que se están llevando a cabo en su interior impiden su apertura para este fin de semana. Así pues, os reemplazan a las próximas sesiones del mes de julio y que podeis encontrar a la izquierda de vuestra pantalla.

También os quiero anunciar que el programa radiofónico "Cosses que passen", de Radio Contrabanda, ayer realizó su último programa antes de las vacaciones. Volverá el 4 de septiembre, como los pequeños que van al cole.

Y hasta aquí el informe diario obligatorio. Ahora ya dejo paso a las elucubraciones del Viejo Peter Pan!

En blanco

2007-06-22T05:23:00.000+02:00

Son las 05:00 de la mañana y mis ojos siguen resistiéndose al sueño. Al fin, he decidido que esta noche la pasaré en blanco. Vale más retirarse a tiempo que enzarzarse en una lucha que ya sabes de antemano que perderás. Por curiosidad, he salido al balcón (se escuchaba música de fondo) y, mientras miraba al horizonte, todavía oscuro, he oído un silbido. Me he girado y me he topado con el rostro de Garfio, que me observaba desde su balcón, contiguo al mío. Lucía su viejo pijama de calaveras y unas ojeras inmensas, supongo que parecidas a las mías.

- ¿Insomnio?- he preguntado inocentemente.

- Nada de eso. Trabajo. Estoy revisando la contabilidad, ya se sabe, con tantos tesoros escondidos encontrados, o se lleva bien la cuenta o, al final, no salen las cuentas. He hecho un alto cuando te he escuchado salir.

- Que curioso. ¿Te das cuenta que llevamos minuto y medio de conversación y todavía no te has burlado de mí?

- Nunca es tarde si la dicha es buena... Y tú, ¿por qué no duermes?- ha soltado con cierta sorna.

- Insomnio. De vez en cuando tengo una de estas noches tontas en las que no puedo pegar ojo.

- Ya... Será el stress, la ansiedad, las obligaciones para con los demás y con uno mismo...-. Mientras lo decía, una sonrisa maliciosa se dibujaba en la comisura de sus labios.

- No lo sé.- le he contestado sin darle importancia a sus malas intenciones. - Será que llega San Juan y ya sabes que tengo fobia a los petardos.

- Ah, sí... Es que son muy peligrosos esos tubitos con mecha... Nada que ver con los cañones de mi navío...

- No te burles. A ti nunca te han tirado una traca a los pies, como a mí. Desde entonces, no aguanto la verbena de San Juan. Esa noche, Barcelona se convierte en Beirut y vale más quedarse en casa, antes que algún niñato te lance un cohete a la cara.

- ¿Me lo dices a mí? Ayer tuvimos batalla...

- Bueno, bueno... Algún día me tendrás que explicar cómo es que siempre estás batallando, pero nunca te hieren, ni a ti ni a tu tripulación... Por cierto, hoy he pasado por el puerto y no he visto tu barco.

- Es que en Barcelona ya no se encuentra aparcamiento fácilmente... Además, desde que impusieron la zona verde... Uy, que tarde es ya... Debo volver a mis cuentas, sino no acabaré nunca... Buenas noches.

Me he quedado solo, mirando el horizonte. Parece que ya clarea. Una gaviota pasa sobre mi cabeza y parece reírse. El Sol se despereza justo cuando cierro los ojos y dejo que la brisa de la madrugada me bese el rostro. Vuelvo a oir la música, se acerca, un estruendo recorre mi calle. Era un coche tuneado. Desengañado (creía que sería una tuna), entro en casa. Ya son las 05:45 y el sueño me sigue esquivando. Definitivamente, creo que necesito un café.

Elèctric

2007-06-21T11:55:00.000+02:00

Vaya noche la de aquel miércoles!! Pocas cervezas secaron mi sed, no hacían falta. Noche de electricidad estática. Ojos como platos que no se cierran ni en las pausas. Aplausos, elogios... Eso reconforta, pero lo mejor, lo realmente emocionante, es oir el silencio mientras uno recita. Y, cuando todo acaba, como vienen a uno a pedirle referencia sobre grandes poetas. También impresiona la reincidencia en la que caen algunos. Eso es lo que más alegra, que no se cansen de uno. Y tener como invitados a buenos artistas que, a pesar de conocernos poco, ya tratamos como amigos. Noche mágica y el buen sabor que queda. La satisfacción de haber hecho el trabajo bien hecho, de haber gustado, de hacer honor a lo que uno dice. Y el deseo y la promesa de repetirlo, de mejorarlo, de ser cada día un poquito mejor. Vale la pena! Hoy vale la pena!!!

El desplante

2007-06-21T11:14:00.000+02:00

Hoy he leído en El Periódico de Catalunya que una delegación del FC Barcelona hizo una visita al expresidente de Suráfrica, Nelson Mandela. A esta recepción sólo se presentaron cinco de sus jugadores. El resto se quedó en el hotel descansando, tan cansados estaban los pobres. Según el periodista, Joan Domènech, "Thuram, Belletti, Gio, Iniesta y Oleguer fueron los únicos jugadores que tuvieron la inquietud de conocer a Mandela, el referente indiscutible en la lucha contra el racismo". Que pena!!Ya hace tiempo que el fútbol, a nivel de fanatismo, cae sobre mi como la lluvia de abril. Hay un momento, creo, en el que uno se da cuenta que aquello que él defiende con tanto ahínco (la camiseta, los colores) simplemente es un sentimiento particular. Los futbolistas, en general, sólo defienden el color de los billetes que reciben. Sólo hay que ver la lista de jugadores que visitaron a Mandela para conocer a estas cinco personas: Los cinco se caracterizan por una dimensión extra-futbolística. Esto para mi, les honra más que al pichichi de la liga. Pero, en definitiva, normalmente, creo que los gritos de rabia, la mayoría de veces, se pierden entre las dunas.

Ya, a principio de temporada, Merlí y un servidor lo estuvimos comentando. Estabamos en plena vendimia, llenando con dinero nuestros bolsillos, con ilusión nuestra ánima y con llagas y dolores nuestro cuerpo. Fuimos al bar de Capçanes, mágica población del Priorat, y estaba jugando el Barça. En seguida, vimos que al lado del logotipo de Nike se encontraba el logotipo de Unicef. La indignación fue total. Que desvergüenza unir en apenas 50 cm cuadrados a una ONG que lucha por los derechos humanos y a una marca inundada por denuncias de explotación laboral de menores de edad. Dos días después, el Sport afirmaba que el Barça estaba planteándose cambiar Nike por Puma. Aplaudimos esta decisión. Pero, como siempre ocurre, después de la tempestad llega la calma, y después de las críticas siempre llega el olvido y el "quien paga, manda".

Es una auténtica pena que estos personajes, cuya gran habilidad es dar patadas, desaprovechen estas oportunidades que les da la vida. Nelson Mandela es una personalidad mundial, por lo que me encantaría poder darle la mano y, si pudiera, poder hablar con él, aunque sólo fueran cinco minutos. Sería tan interesante cualquiera de sus anécdotas. Es una de esas pocas personas en el mundo que, cuando habla, hay que escucharle. Como el fallecido Juan Pablo II, no soy creyente pero lo encontraba una persona interesantísima. Como Fidel Castro, como Mijhail Gorbachov, como Bob Dylan, como Rigoberta Menchú, como Gabriel García Márquez, como el Dalai Lama, como mi benerado Mario Benedetti. Pocos más, no se crean. Pero si tienes la oportunidad de ver a una de estas personas, no puedes quedarte en el hotel descansando. Eso es un pecado capital. Es un insulto al resto de la humanidad.

Vecindario

2007-06-20T12:51:00.000+02:00

Ya he acabado mis obligaciones como buen vecino. Esta semana nos toca limpiar el portal del edificio y nuestro rellano. Hoy ha sido el día elegido para hacer esta buena obra. Me he levantado sudado, debido a la potencia con que ha amanecido hoy el Sol, me he vestido con mis peores trapos y he comenzado mi tarea. Lo he hecho en un tiempo record, media hora!!! Como siempre, mientras estaba pasando la escoba por los escalones (debido a mi fortaleza muscular, golpeo estrepitosamente la escoba contra la pared y el pasamanos) , una vecina jubilada ha abierto su puerta, me ha mirado y ha vuelto a cerrar la puerta. A base de ver este ritual, me he acostumbrado a ello. De hecho, lo he interiorizado. Desde hace algunos meses, de vez en cuando, mientras Wendy y yo estamos viendo una película, me levanto del sofá y abro la puerta de casa. Miro al exterior rápidamente y vuelvo a cerrar. Wendy siempre me pregunta porqué lo hago. "No lo sé, pero como todo el mundo lo hace... Ya sabes, haya donde vayas, haz lo que veas", le respondo indignado.

La relación con mis vecinos es fraternal. El primer día, mientras subíamos los muebles, totalmente agotados (es un cuarto piso sin ascensor y tuvimos que hacer varios viajes), una vecina abrió su puerta cuando pasabamos por delante, nos miró, se giró al interior: "Están haciendo una mudanza". Tras lo cual, cerró la puerta con un portazo. Como se demuestra, se preocupan por aquello que les ocurre a los otros vecinos.

También nos recuerdan nuestras obligaciones para que no nos olvidemos de ellas y seamos, en definitiva, mejores vecinos. Una vez, se nos olvidó nuestra obligación de limpiar el portal. Una vecina paró a Wendy mientras bajaba y se lo recordó. Le dijo que, aunque nosotros fueramos unos guarros que no limpiabamos nuestro piso, el vecindario no tenía la culpa. Cuanta razón en una sola frase y que simpatía se traspira en nuestra comunidad. En otra ocasión, en la cual hubo una confusión y no se sabía a quién le tocaba hacer la portería, el presidente convocó una junta de propietarios. En ella, se decidió por unanimidad que nos tocaba a los del cuarto piso, ya que utilizabamos más las escaleras (?¿). Aunque parezca broma, esa fue la explicación que se nos dio. Curiosamente, todos los del cuarto piso estamos de alquiler y ninguno fue a la reunión de propietarios.

Es una suerte que, en los tiempos que corren, encuentres una comunidad de vecinos que te tiene tanto en cuenta y que te vigile tanto, aunque sea literalmente... Perdonen que me vaya, pero acabo de oir un ruido en el rellano... Voy a ver quién es y qué es lo que hace...

The Ship of Fools

2007-06-20T11:23:00.000+02:00

Me costó una media hora encontrarlos. El Mag me había llamado unos días antes y me dijo: "No te lo vas a creer. Están aquí, en Barcelona". Yo no me lo podía creer. "¿Dónde?¿Dónde?", le insté emocionado e impaciente. Él me dijo que estaban anclados en el Port Vell, delante del Maremagnum. Así fue como al día siguiente, con cámara en mano y la ilusión en los ojos, me dirigí al puerto. Los estuve buscando por todo el puerto de la Barceloneta. Nada. Así que me dirigí hacia el Maremagnum y, de pronto, su armazón apareció ante mí. Me encontraba delante del famoso y mítico 'Barco de los locos'. Explicaré un poco su historia, que en ciertos momentos se ha convertido en mi historia o, mejor dicho, nuestra historia (la del Mag y la mía).

Esta historia comienza en el siglo XIII o XIV, en la ciudad holandesa de Amsterdam. En plena Edad Media, donde la psicología y la medicina eran disciplinas más pertenecientes a la heregía y a la brujería, todo aquel ciudadano que no siguiera las normas preestablecidas era perseguido, encarcelado y ejecutado bajo la acusación de adoración al demonio. Estas personas eran, como ya sabemos ahora, enfermos mentales, lo que en algún tiempo se llamó 'locos' y, en aquel tiempo se les llamaba 'necios'. Las autoridades holandesas impusieron una ley retorcida, curiosa... A partir de ese momento, todo 'necio', 'loco', encarcelado, sería embarcado en el llamado 'Barco de los locos' (también llamado 'Navío de los Necios') y se le enviaría en busca de una isla desconocida: Narragonia. Se les prometía que todo aquello que encontrarán en esta isla sería para ellos y se les explicaba las excelencias de Narragonia, los tesoros que escondía y sus paisajes paradisíacos. Marcharon muchos barcos repletos de locos, pero ninguno volvió. Lo que era una solución y, a la vez, un eufemismo de condena y muerte, se convirtió en un mito. Un escritor del momento, Sebastian Brant escribió "La nave de los necios", donde explica las características del 'Necio' y convierte a los reos en heroes.

Varios siglos después, un holandés recogió esta historia, medio verdad medio leyenda, se compró un antiguo pesquero y lo convirtió en un renovado "Barco de los locos". Creó una compañía de teatro, que vive y trabaja en el navío y, desde entonces, da vueltas por el mundo, mostrando sus espectáculos y recogiendo a los locos del mundo en su particular cruzada, siempre en busca de esa desconocida Narragonia. Esta historia la conocimos el Mag y el que os escribe gracias al documental "Viaje a Narragonia".

Pues bien, el Barco de los Locos ha llegado a Barcelona y estará aquí unos días. Os recomiendo a todos que vayais a hacerles una visita. Vale la pena, de vez en cuando, dejarse impregnar por la locura.

Y hablando de Tarzán

2007-06-18T11:05:00.000+02:00

A veces, sólo en contadas ocasiones, echo de menos algunos momentos de mi infancia televisiva. Es cierto que, cuando era pequeño, sólo existían dos canales, mi televisión era en blanco y negro, la oferta era mínima... Pero por alguna extraña razón, la televisión llegaba a unos niveles de calidad excelentes. Me acuerdo, básicamente, de las tardes de los sábados y los domingos. Recuerdo que se emitían películas clásicas. Había ciclos de Chaplin, de El Gordo y el Flaco, la Mula Francis, los Hermanos Marx... Muchas de sus películas tenían mucha más calidad que la mayoría de los telefilmes (basados en hechos reales) que se emiten actualmente. Me acuerdo que, de vez en cuando, se emitían las películas de Tarzán. Por curiosidad, he buscado en Internet las películas que protagonizó Johnny Weissmuller en el papel del hombre mono y he encontrado estas: Tarzán de los monos, Tarzán y su compañera, La Fuga de Tarzán, Tarzán y su hijo, El Tesoro de Tarzán, Tarzán en Nueva York, El Triunfo de Tarzán, Tarzán el temerario, Tarzán y las intrépidas amazonas, Tarzán y la mujer leopardo, y Tarzán y las sirenas. Once películas, y he encontrado alguna más que no llegó a España y, por tanto, no se tradujeron. Creo que en mi infancia las vi todas. Otra curiosidad: Johnny Weissmuller protagonizó otra saga sobre un hombre que vivía en la selva Jungle Jim. Para que después digan que Stallone es un actor encasillado.

Tarzán

2007-06-18T10:43:00.000+02:00

Este sábado me levanté temprano, me tocaba trabajar. Salí de casa a las 7:00 y me dirigí hacia el metro. Mi calle, ya tranquila de por si, estaba desierta. A modo informativo, diré que mi calle desemboca en el cementerio de Sant Andreu. Al llegar a la esquina, oí un grito: "Aahhh, aaahhh, ahhhh!". No os asustéis, no fue un grito desgarrador, lo que pasa es que el lenguaje escrito no permite las onomatopeyas y no sabía como escribirlo. En realidad, se trataba del memorable grito de guerra de Tarzán, el señor de los monos. Comprenderéis mi sorpresa: 07:00 de la mañana de un sábado, la calle desierta y Tarzán a punto de coger una liana. Había oido que la ciudad era una selva, pero... Miré a mi alrededor y no vi ningún árbol. Esto me tranquilizó. Pero un poco más lejos ví las copas de unos cipreses. El cementerio. Me acerqué a la pared del cementerio y afiné el oído. No volví a oir a Tarzán. Esto también me tranquilizó, ni se me había ocurrido que Johnny Weissmuller pudiera estar enterrado en Sant Andreu, menos todavía que un sábado a primera hora se le ocurriera resucitar. Miré más allá y vi la central de los bomberos que está cercana a mi casa. Pero allí tampoco había ningún movimiento. Continué caminando y pensando en ese grito y en su causa. He llegado a varias conclusiones. Una es que el grito venía de una casa particular. Esto nos lleva a pensar en dos posibles causas:

- Era el sonido de un despertador: Realmente, sería efectivo y motivador escuchar a primera hora al rey de los monos. Y si no te motiva, al menos te da un susto que ya no puedes volver a dormir en días.

- Era una persona, en concreto, un hombre, el que gritaba. Quizás se había dormido y llegaba tarde al trabajo. Quizás se acabó el butano y se duchaba con agua fría. Lo único que sé es que tenía una gran capacidad pulmonar y que debió bajar por las escaleras de su casa, porque no ví en ningún momento, una liana colgando de ningún balcón.

Contradicciones

2007-06-15T11:40:00.000+02:00

La vida está llena de contradicciones, quizás porque el ser humano es contradictorio en si mismo. Algunos ejemplos:

- Como algunos sabreis, trabajo en una escuela universitaria, en concreto, de infermería. Sus alumnas han acabado hace apenas unas semanas sus prácticas. Cuando las finalizan, las profesoras les pasan una encuesta anónima para que den su opinión sobre el centro sanitario de prácticas y sobre su experiencia. Ayer me tocó recontar los resultados de la encuesta. La contradicción llega cuando me encontré que las encuestas están separadas según los diferentes centros y, curiosamente, en algunos de ellos, sólo han trabajado una o dos alumnas. En una de las encuestas estaba escrito en un margen en mayúsculas: "¿ANÓNIMAS?".

- Los Con-Versos ayer estuvieron a punto de anular su actuación en L'Astrolabi por falta de público. Según el contramaestre Mini, esta semana está siendo dura para sus artistas. El mismo Nelson Poblete no actuó, el bar estaba vacío. ¿Hay futbol? No las competiciones internacionales acabaron hace semanas. ¿La televisión ha mejorado su programación? Estás de broma. Entonces, ¿qué ha pasado? Exámenes!!!! Se han conjugado la selectividad, con los exámenes universitarios y el final de curso. Maldita vida la de los músicos, cuentacuentos, poetas y demás! Cuando no deben luchar contra la cultura de masas y contra los deportes de masas, los exámenes se les echan encima!!

- Después de la actuación de los Con-Versos, cogí un taxi para ir a casa. El taxista, que daba una tasa de cocaína o de testosterona por encima de la permitida, me llevó por el Paseo Maragall a unos 100 km/h mientras en el radiocassette sonaba Joni Mitchell. Curiosamente, el taxista tarareaba la melodía de sus canciones, mientras amenazaba con aplastar a los demás coches y motos y los adelantaba a volantazos. No volveré a escuchar las canciones de Mitchell sin tener ganas de vomitar.

- Os recomiendo el disco de Joan Manuel Serrat "Homenaje a Antonio Machado, poeta", en el que el cantautor musica sus extraordinarios poemas. Maravilloso disco y una forma excelente de acercarse a la poesía de todo un maestro. Sólo a modo informativo: Machado murió en el exilio el año 1939, Serrat sacó el disco en 1969. He leído que la dictadura chilena de Pinochet tenía vetado a Serrat. Cuando salió este disco, la dictadura prohibió también los libros de Antonio Machado, por ser "letrista" de Serrat. Cuan imbéciles llegan a ser las dictaduras!!

Contradicciones, amigos, contradicciones que, normalmente, mueven el mundo. No es una crítica, sólo una constatación. Simplemente, para saber.

Murallas de...

2007-06-13T10:43:00.000+02:00

Mis críticos, capitaneados por Garfio, me acusan de dejado, de incumplidor, de impresentable... Yo no tengo otro remedio que darles la razón y mirar al suelo. Incumplo incluso mis mismas promesas. Hace dos o tres semanas quería escribir este post para dar las gracias a una persona. Hoy, por fin, me puse las pilas, me di cuerda y me puse ante la pantalla. Ahí va:

Me convenció en una noche de astrolabios y borrachera. Él actuaba al cabo de una semana en su ciudad costera, y me invitó a actuar con él, para "hacerme un nuevo público". Entre bromas y risas, consiguió mi "Sí, quiero". Así fue como crucé el puente del diablo para entrar en casa de un anticuario. El anticuario había encerrado en un cuarto oculto una especie de teatro, con telón y todo, que me impresionó sobremanera. Entonces llegó él, se alegró de ver cumplidas (aunque sólo sea por una vez) mis promesas y empezó su concierto. Me invitó a su país de las mil maravillas, aunque él (encantador de ilusiones) afirma que no hay maravillas en el mundo. Y delante de ¿50, 100 personas? y un micrófono mostré mis entrañas. Por suerte, no me acompañó su amiga Soledad, sinó que fue él quien me acompañó con su guitarra y su mirada de complicidad. Y la incredulidad dejó paso a los aplausos y la inseguridad dejó paso al orgullo. Cuando la luna decidió irse a dormir, nosotros nos despedimos con abrazos y besos. No sé si me hice un nuevo público, pero esta experiencia me abrió nuevas puertas en la mente. Creó que él también estaba contento de nuestra conjunción. Las despedidas nunca fueron tan alegres. El último adiós llevaba impreso, almenos por mi parte (espero que por la tuya también), una promesa de reincidencia.

Tesoros

2007-06-06T10:40:00.001+02:00

Hay tesoros en cualquier esquina, en cualquier objeto, en cualquier momento, en cualquier gesto. Hay piratas que crecieron demasiado pronto y se obsesionan por unas cosas redondas de color dorado. Pero no todos los piratas son así. Todos somos o hemos sido piratas, y hemos ido en busca de nuestro tesoro perdido en una isla desierta. Esos piratas son los interesantes. Ese cromo que nunca encontrabamos y, al final, lo conseguimos a cambio del resto de la colección. Ese libro impreso hace casi un siglo. Esa foto antigua que cae en nuestras manos, y que ya nunca más se nos caerá. Esa canción que nos roba un trozo de alma o ese verso que nos sonríe. Ese guiño por la calle, esa mirada curiosa en medio de un río de gente. Lo mejor de estos piratas es que guardan su tesoro con su vida, pero cuando alguien les pregunta, lo muestran orgullosos, incluso a veces, regalan alguno de sus tesoros, para que ese pirata recién nacido herede su legado.

Papelotes

2007-06-06T09:38:00.000+02:00

Me levanté y puse la radio. Las voces comentaban que ETA había puesto fin a la tregua. Mientras, yo me tomaba una aspirina, el costipado no remitía y la tos convulsionaba todo mi cuerpo. Tras el segundo cigarro de la mañana y los 300 tosidos posteriores decidí que ese era el día más adecuado para hacer una visita a mi antigua facultad. De hecho, había conseguido superar la última asignatura hacía unos 11 meses, pero nunca había encontrado un día mejor para ir a pagar el título. Lo confieso, tenía pavor a que llegará ese día. Tenía un terror irrefrenable al momento de ir a pagar, ya que me imaginaba la cara extrañada de la secretaria diciéndome: "Pero... aún te falta una asignatura por aprobar!". Mi autoestima no lo habría superado nunca. Aún así, ese día era el mejor y, por eso, me decidí, cogí el coche y, entre oraciones, fui hacia mi destino a la espera de lo que me deparara.

Llegué a la universidad en apenas 15 minutos, no me dio tiempo a acabar el rosario, cerré el coche y me dirigí hacia la puerta. Allí se encontraba fumando una antigua profesora con la que había compartido muchos cafés y confesiones sobre el mal funcionamiento de la facultad. Tal como me iba acercando, me di cuenta que no recordaba su nombre. "¿Qué tal, Jordi? ¿Qué haces aquí? ¿Vas a incendiar la facultad?", me saludó entre sonrisas. Todavía obsesionado por su nombre le respondí lo que se suele decir en estas ocasiones: "No, vengo a pagar el título". Estuvimos hablando de la vida durante unos cinco minutos. Fue una charla bastante agradable, ya que me permitió conocer el estado profesional de algunos ex-compañeros. Siempre tuve la sensación de que yo era el último paria de mi promoción. Ella me aseguró que poca gente trabaja de lo que estudiamos, y los que lo hacen cobran unos sueldos míseros. Justo en el momento de la despedida, recordé su nombre: "Adiós, Carme, hasta pronto!!".

De esta manera me dirigí hacia la secretaría. La secretaría de mi facultad ha sufrido algunas metamorfosis desde que yo ingresé por primera vez. Antes, era una pared con todo de ventanillas a modo de taquillas, donde los estudiantes se agolpaban en larguísimas colas. Esta disposición tenía sus alicientes: podías ver como tres personas trabajaban mientras el resto, unos cinco, se tocaban los melocotones al más puro estilo "funcionariado español". Pero, un día, de buenas a primeras, instalaron unas mamparas que impedían la visión de estas acciones y en la entrada pusieron un expendedor de números al estilo carnicería. Cogí un número del expendedor, por suerte sería el próximo en entrar. Cuando me tocó, me senté nervioso ante la secretaria y le expliqué la razón de mi visita.

Odio el protocolo de los diferentes servicios al público que trabajan con ordenadores: INEM, Universidades, Servicios Sociales, Administración... Tú explicas la razón por la que has ido, te piden el DNI y pasan cinco, diez, veinte minutos tecleando el teclado, mirando la pantalla del ordenador, e ignorando tu presencia... Nunca sabes si te aceptarán o no, si tus datos están bien o no. De pronto, te ves jugando con la cremallera de tu chaqueta, leyendo las instrucciones de desalojo en caso de incendio o mirando atentamente e interesantísimo como alguien está haciendo fotocopias. Al cabo de un siglo, la secretaria me pidió la targeta de crédito. "Bien, eso quiere decir que tengo el expediente bien y que no me falta ninguna asignatura". La chica desapareció y al cabo de dos minutos volvió a aparecer con una factura de 155 Euros. Estuve a punto de reclamarle que cada año estudiado yo había pagado unos 600 euros, que por qué por un trozo de papel me piden más que por una asignatura. Pero como todo el mundo, firmé la factura, recordando mi demora durante casi un año a hacer este paso administrativo. Al acabar, le pregunté cuanto tardaría en recibir el título. "Unos dos años, tirando a tres". En ese momento, me imaginé a unos escribientes vestidos de monjes jesuítas dibujando con una pluma de gaviota los ribetes y las letras del siglo XIX por los que aún se carcaterizan los títulos formativos en este país. No me extraña que el papelito en cuestión tarde dos años en llegar de Madrid a Barcelona, la tinta de calamar extendida por una pluma de gaviota tarda meses en secarse. Además, el título irá firmado por el Rey y, claro, el Rey está muy ocupado firmando cosas.

Al llegar a casa puse la televisión y vi un debate sobre la investigación universitaria. En el debate, había tres investigadores españoles que trabajaban en la Universidad de Oslo. El presentador les preguntó: "¿Por qué os fuisteis a Oslo si vosotros sois de Fuenlabrada?". Uno de los invitados le respondió: "En España las ayudas para investigación y formación son escasas, sin embargo, en Oslo nos acogieron con los brazos abiertos y nos dan unas ayudas económicas que nos permiten centrarnos en la investigación." Lógico, además, seguro que cuando acaben la investigación, no tardarán dos años en recibir el papelote correspondiente.

Puertas

2007-05-31T12:04:00.000+02:00

Estos últimos días no estoy escribiendo nada, o casi nada, en el blog, pero por el contrario no paro de pensar. Y uno de mis últimos pensamientos vierte sobre un elemento de la casa al que no le damos demasiada importancia: Las Puertas. Nadie piensa demasiado en las puertas, pero son un hecho básico en la existencia del espacio personal. Si no tuviéramos puerta, no tendríamos casa, ni hogar. El hecho trivial de cerrar la puerta de casa, nos permite despegarnos del mundo exterior y considerar ese espacio, en muchos casos minúsculo, como nuestro hogar, nuestra "república independiente". Pero incluso dentro de la casa, las puertas tienen su importancia. Tenemos puerta en el lavabo para encontrar nuestra más íntima intimidad. ¿Quién no ha simulado estar sentado en el water para leer las últimas líneas de un libro, releer un "Jueves" del año 1986 o hacer trabajos manuales? La puerta en la cocina nos permite, cuando está cerrada, dar una sorpresa a nuestra pareja preparándole una cena especial... Cuando en la calle hay obras, cerramos la puerta del balcón...

Por el contrario, somos tan curiosos los seres humanos, que deseamos cerrar la puerta de casa para sentirnos más seguros, cómodos, pero en el mundo de los deseos, pensamientos, esperanzas, nos cuesta un mundo cerrar puertas y sólo nos planteamos abrirlas. Fijaos!! Cuando encuentras un antiguo amigo te puede decir: "Estoy buscando trabajo, enviando curriculums... Ya sabes, abriendome nuevas puertas". Rara vez te confiesan que esta obertura de puertas implica la cerrazón de otras. Cuando abrimos puertas a nuevos proyectos, ideas, por definición significa que cerramos otras. Mis pensamientos durante estas semanas se encaminan hacia aquí: Al beneficio que implica cerrar puertas, un beneficio igual al de abrirlas. Cerrar puertas no implica perder oportunidades, simplemente es buscar por otros pasillos. Al ser humano nos cuesta mucho cerrar puertas, siempre cuando abrimos una, dejamos otra medio abierta, por si acaso, por si debemos volver atrás y retractarnos. Por mi experiencia, normalmente, nunca volvemos atrás... Y si volvemos al mismo punto del que hemos salido, nunca es en línea recta, siempre es dando un rodeo, abriendo y cerrando puertas que finalmente nos llevan al mismo punto, pero (y esto es lo importante) siempre cambiados. Porque esto es lo esencial, lo universal, lo mejor... El hecho de abrir y cerrar puertas nos permite conocer nuevas habitaciones y enseñar nuestras experiencias a sus habitantes. Cuantas más puertas abramos y, según mi opinión, cerremos mejores seremos o, almenos, más sabremos.

Mi sugerencia de esta semana, como no podía ser de otra manera, es la película "The Cube".

Compañía y birras

2007-05-18T12:12:00.000+02:00

Fin del horario laboral y el metro cargado de ilusiones que viajan al centro de la ciudad a realizarse. Una carrera entre la gente que se emboba con las estatuas humanas y un retraso de una media hora a la cita. Dos amigos esperando con el apoyo de unas cervezas y la llegada a su mesa, los apretones de manos, los saludos, las risas, el "sigues igual" y el "tú sí que has cambiado". "¿Cómo va todo?", "Bien, como siempre", siempre va bien y los problemas se quedan tras la puerta cuando la compañía es grata. Y las conversaciones se solapan, evolucionan, se transforman, las hay superfluas, otras profundas, de todos los colores y para todos los gustos. Y "¿otra ronda?", "Por supuesto", y las cervezas frías llegan, de tres en tres, sustituyendo a las calientes. Y afloran los recuerdos, y vuelan las ilusiones. Y ya es hora de cenar y todavía el estómago no nos regaña. "¿Otra?". "¡Otra!". Y el fatídico "Bueno, yo me tendría que ir yendo", y las sillas se retiran, como los comensales. Y la despedida en la calle se alarga, porque así debe ser. Y la calle es testigo de la promesa que esas tres sombras conjuran: "Hasta pronto".

Dedicado a los tres mosqueteros.

Libreta no es igual a blog

2007-05-18T11:52:00.000+02:00

Ayer me encontré por la calle con el Capitán Garfio por casualidad (como él siempre afirma), y me dijo con cierta malicia: "Oye, Pan, veo que no has actualizado tu blog desde hace dos semanas. ¿No te habrás quedado sin imaginación, sin inspiración, verdad?". Le dije que no, pero él expulsó una carcajada que llevaba siglos custodiada por su envidia. "Ya, ya. Eso es lo que dicen todos...", y añadió con tono burlón: "Me estoy tomando un año sabático". Yo le contesté malhumorado: "No he dejado de escribir. Lo que pasa es que ahora estoy muy ocupado escribiendo en mi libreta y no tengo tiempo de escribirle a la pantalla de ordenador". El Capitán Garfio reprimió por un momento sus risas, me miró de arriba a abajo y volvió a reírse, ahora con más ganas todavía. Se giró, levantó la mano y, entre las carcajadas, soltó un "ya nos veremos". ¿Por qué será que estoy convencido de que nos volveremos a ver y que, irremediablemente, volverá a reírse de mí?

La primera vez

2007-05-02T12:51:00.000+02:00

Wendy experimentó hace pocos días una nueva "primera vez". Mucho se ha escrito sobre "la primera vez", se han compuesto muchas canciones, muchos poetas le han puesto rima y muchas películas le han puesto los violines a la escena. Por otro lado, hay muchas primeras veces: la sexual, por supuesto, pero también el primer trabajo, el primer amor, el primer hijo... Wendy vivió una de estas primeras veces.

Yo estaba en la habitación vistiéndome, mientras Wendy estaba en el lavabo. De pronto, escuché un grito desgarrador y corrí hacia el baño. Abrí la puerta y encontré que, de la cortina de la ducha, salía una mano con un objeto en su interior. Mientras, Wendy, entre risas, me decía: "¿Me puedes ayudar? Coge esto". Alargué la mano y Wendy depositó en mi palma las gafas. Ambos reímos.

Si no recuerdo mal, Jordi en su blog "Paraguas en llamas" comentaba hace un tiempo esa sensación extraña que uno siente, debajo de la ducha, cuando ve caer las gotas de agua encima suyo y no tiene la tentación de cerrar los ojos. A todos los miopes nos ha ocurrido alguna vez, siempre hemos de pasar por esa primera vez... Una primera vez iniciática e imprescindible en la que te sientes como un tonto. Por suerte, para nuestra autoestima, siempre nos queda ese comentario absurdo y totalmente incomprendido por el resto de mortales que no usan gafas: "Ahora, por fin, estarán límpias".

Cuestión de aguante

2007-04-28T18:43:00.000+02:00

Mis alaridos se escuchaban desde la calle. Al menos eso me dijo Wendy en cuanto abrió la puerta. "¿Qué ocurre? ¿Qué te ha pasado?", me preguntó y en su rostro leí que estaba preparada para cualquier cosa, tanto si significaba hacer la cena como si era extirparme cualquier órgano que me doliera.

- Nada, nada, que me estaba duchando.

- Ah... Eso... ya sería hora que llamaras al seguro para que arreglaran el calentador, no? Ya hace dos días que nos duchamos con agua helada.

Y así lo hice, llamé a la compañía de seguros y una señorita muy simpática me dijo que ya me llamarían para concretar un día y una hora para repararlo.

- ¿Qué le pasa al calentador?

- Pues que ese botoncito que hay que aguantar con el dedo para que la llama aguante no aguanta. Pero cuando consigo que aguante, quiero decir el botoncito, enciendo el agua caliente y entonces no aguanta, quiero decir la llama, ¿me entiende?

- Más o menos, ya le llamarán.

Y al día siguiente, una señorita diferente, pero igual de simpática, me dijo que pasarían al día siguiente. "¿Usted y quién más?, pregunté. "No, sólo el técnico!", me contestó. "Ah, vale, por un momento creí que debía preparar un convite". La chica me preguntó nuevamente qué le pasaba al calentador... Esta segunda vez, intenté explicarme lo mejor posible: "El botón que aguanta la llama no se aguanta, pero cuando se aguanta, es la llama la que no aguanta". "Entendido, vendrán mañana".

Al día siguiente, una hora después de la acordada, apareció el técnico, un hombre con amplias espaldas y armado con un par de destornilladores. Yo estaba excitado porque por fin podría explicarle y mostrarle a alguien in situ como, ni el botoncito ni la llama, se aguantaban. El hombre entró directamente a la cocina mientras yo le indicaba el calentador.

- Vé, este botoncito, el que hay que apretar y aguantar...

- Sí, sí, ya lo veo.

- Bien, pues le muestro como no se aguanta...

- Bueno, déjeme espacio.

- Es que le querría demostrar como...

- Ya lo miro yo.

Y sin dejarme abrir la boca ni demostrarle el resorte anti-aguante del botoncito, ese hombretón se puso a estrujar con todas sus fuerzas una rueda que tiene el calentador.

- No es eso lo que falla, es ese bontoncillo...

- Ya, es que estoy comprobando si gira.

- Es que está girando hacia el lado que no gira, si lo intentara al revés...

- Deje, estoy simplemente comprobando.

Y mi calentador aguantaba inexpugnable las acometidas feroces de ese hombretón contra la pobre rueda. Después lo abrió y comenzó a golpear los diferentes conductos con uno de sus destornilladores.

- Uy, este calentador habrá que cambiarlo. Es muy viejo.

- Sí?

- Yo no puedo hacer nada. Hay que cambiarlo. En dos o tres días tendrá uno nuevo. Mañana le llamarán mis compañeros y le darán el presupuesto.

- Pero... ¿No puede hacer un apaño? Al menos hasta que tengamos el nuevo.

- Uy, no, este calentador está muy mal, es imposible. Hay que cambiarlo. Espere que le preparo la factura. Mire, son 40 euros.

Joodeeer! Yo, cada vez que veo el calentador, pienso que es viejo y que hay que cambiarlo, pero no por eso se me ocurre cobrarle 40 euros a Wendy. Nunca un trabajo había sido tan eficiente. Máxima ganancia con el mínimo esfuerzo. Al día siguiente, me llamo un tipo y me dijo que cambiarlo valdría 590 euros.

- Coño, pero ¿qué tipo de calentador me van a poner?

- Uno totalmente nuevo que vale 300 euros.

- Y no me podrían poner uno totalmente usado, que aún funcionara.

- Esa no es nuestra política, señor.

- Ah, perdone usted si le he faltado.

- Piense usted que no le cobramos desplazamiento.

- Ah, gracias, gracias.

Ante este panorama, decidí llamar al servicio técnico oficial de la marca, sabiendo de antemano que quizás sería más caro, pero con la necesidad de conocer una segunda opinión.

Al día siguiente, apareció este segundo técnico con una maleta repleta de herramientas. Lo primero que hizo fue preguntarme qué le ocurría al enfermo. Feliz, me explayé en mis explicaciones sobre botoncitos y llamas que no se aguantan. Incluso le hice una demostración práctica mientras él valoraba los síntomas y el tratamiento a tomar. En apenas media hora consiguió que ese calentador aguantara el botoncito, la llama y todo lo que se le pusiera por delante. Además, consiguió descubrir y cerrar una fuga que había pasado inadvertida ante la "rigurosa" comprobación del anterior técnico. La factura subió a 80 euros, que pagué con gusto. E inmediatamente después me pegué una buena ducha con agua hirviendo.

Moraleja:
En tema de averías y reparaciones, recurre siempre al técnico oficial,
de lo contrario la cartera te robarán.

Entrar al armario

2007-04-24T11:24:00.000+02:00

El otro día fui a visitar por primera vez a los amigos de L'Armari (Riereta 11, junto a la Rambla del Raval), una galería de arte que sobrepasa los límites de la cultura y el sentirse como en casa. Unos sillones para sentarse, unas copas para inspirarse e inteligente conversación para volar. Jay y Merlí le dan al lugar el toque de magia que necesita una ciudad frenética y convulsa. A sólo 500 metros tienes las Ramblas con sus idas y venidas, con sus sombreros mejicanos sobre ingleses borrachos e insultantes, con sus estatuas pacientes que en ocasiones pierden la paciencia ante tanto ajetreo... Que el ayuntamiento se quede con su Rambla de postal y vómito; yo me quedo en L'Armari, un isla de reposo y calma entre tanto alboroto. El instante más mágico de tu visita es cuando decides internarte en el armario del fondo y descubres lo que hay al otro lado del espejo... Es un instante tan solo, ya que al cabo de poco rato debes volver al mundo real y cruzar otra vez el espejo.

Esta iniciativa cultural y anímica reanima las ganas de volar.

Para amenizarlo, al día siguiente vi la película "Las 9 revelaciones", basada en el libro homónimo de James Redfield. En esta novela de aventuras, se habla del hallazgo de un manúscrito de la cultura ínca, en el que se habla de una profecía. Esta profecía, al contrario de lo que estamos acostumbrados, no pronostica el fin del mundo, bien al contrario. La profecía alecciona al ser humano sobre su evolución y sobre el camino que debe elegir para ser cada día un poco mejor. La profecía indica nueve revelaciones que hará del ser humano una ser mejor para sus congéneres. Me quedo con la Primera Revelación que explica que todo lo que ocurre no sólo es casualidad, azar. Las cosas ocurren por una razón y debemos seguir nuestro instinto, fijarnos en las señales, para completar nuestro camino. El escritor Paulo Coelho lo definió así: "Cuando una persona desea realmente algo, el Universo entero conspira para que pueda realizar su sueño". ¿Por qué nos obstinamos en ver la mala suerte a cada esquina? ¿Por qué un mal paso nos atemoriza y nos impide seguir caminando? Un proyecto nuevo nos debe costar sudor y lágrimas para saber apreciar su valor. Si un camino se nos cierra, debemos coger otro, pero siempre conociendo nuestra meta, seguir adelante aunque sea por caminos secundarios, por sendas inhóspitas.

Todo esto era para recomendaros para esta semana un libro, una película y un local, para mí pilares fundamentales de la cultura.

Otra vuelta

2007-04-23T00:24:00.000+02:00

Esta noche volví a girar mi reloj de arena. Ese reloj de arena eterno, invencible. Aunque lo ignores, aunque lo niegues, aunque le insultes... Él sigue su curso y te observa con una sonrisa y un guiño malicioso. Un reloj de arena con 365 granitos de arena que, en ocasiones, parecen rocas. Esta noche le he dado la vuelta nuevamente, y ya son 30. Algunos piensan que son muchos, otros se ríen de mí y me dicen: "Pues espérate...". Lo único que sé es que han sido 30 instantes, 30 parpadeos, 30 suspiros que se han escapado por debajo de la puerta. Pero, no os engañeis, no estoy triste. Simplemente, ocurre que 30 velas ya no caben en un pastel y debes comprar esos números de cera tan horteras y, a la vez, tan fáciles de apagar. "Así será más facil que se te cumpla el deseo cuando las soples", dirá alguno. Pero hay muchas más cosas que me hacen sonreír. Por ejemplo, hoy es Sant Jordi y Barcelona se vestirá de rosas y palabras en mi honor. Almenos eso es lo que yo pensaré cuando pasee por las Ramblas. Además, la gente me felicitará, me abrazará, me llamará... Wendy me besará.

30 instantes que se van con el viento, pero que dejan un poso no sé de qué, pero en definitiva un poso, y la compañía inalterable de Wendy, que me coge de la mano cada vez que le damos la vuelta al reloj de arena.

Ebiddor Forever!!!

2007-04-18T12:19:00.000+02:00

Este fin de semana se realizó la segunda eliminatoria del concurso musical "Emergenza". Este concurso se hace simultáneamente en diferentes ciudades de Europa y es para grupos amateurs, básicamente de heavy metal. En cada ciudad se hacen diferentes eliminatorias. El ganador de todas ellas tendrá el privilegio de viajar a Alemania, donde se celebrará el Festival con los mejores grupos de Europa. He visto dos de las eliminatorias, en las que ha ganado el mismo grupo: Ebiddor. Es un grupo muy joven pero muy prometedor que hacen heavy industrial, estilo Rammstein. Os lo recomiendo a todos aquellos que os guste el Heavy Metal, por supuesto! Os pido perdón por la oscuridad en las fotografías, pero que sería un concierto heavy sin oscuridad?

Estaciones y olores

2007-04-18T12:08:00.000+02:00

No sé qué le ocurre a Barcelona, pero cuando llega una estación, llega como un tren sin frenos. Durante la semana antes de Semana Santa, el invierno se aposentó en las calles y mostró todo su poder: Llovía, hacía frío... Después llegó la primavera , con sus aguas mil. Y esta semana ha estrenado el verano. Nada más abrir los ojos, uno comprueba que el verano ya ha llegado. El Sol irradia con alegría, las calles se iluminan y se ven con esa tonalidad propia del periodo estival, el aire huele diferente. El verano tiene un olor peculiar, diferente al resto de estaciones. Dicen que el olfato es el sentido que nos proporciona más información y que puede retener más recuerdos. Por eso, cuando olemos algo familiar, enseguida lo recordamos. A la vez, es el sentido que más rápidamente estamos perdiendo, en beneficio de la vista...

El verano ya ha llegado y con él, las camisetas de manga corta, las faldas, las tardes en las terrazas, la cerveza bien fresquita, los paseos por las Ramblas, las ganas de sonreir, los helados... Y la promesa de las vacaciones. Quizás a eso huele el verano: A libertad!

Nostalgias

2007-04-12T00:25:00.000+02:00

Wendy está durmiendo en el sofá y yo he aprovechado para leer los blogs de mis amigos. Mientras los leía se me han ocurrido varias cosas para escribir en mi blog. Pero en cuanto lo he abierto, estas ideas han volado. Aún así, quiero escribir un par de cosas...

El programa de Julia Otero "No em ratllis!" tenía hoy como invitado al cómico Pablo Motos. El programa iba sobre las nuevas tecnologías y los niños. Casi todos los críos tenían móvil o lo querían. En un momento del programa, un niño le ha preguntado a Pablo Motos cómo llamaba a sus padres cuando era pequeño si no tenía móvil. Él le ha respondido: "A gritos!"

Cuando he leído el blog de "La capsa mágica", he recordado a mi viejo ordenador que acabó, como el suyo, en un rincón de la calle a la espera de una furgoneta o del desguace. Es curioso. Podemos tirar un sofá, una silla, una mesa... y, hasta que apartamos la vista, lo vemos como nuestro sofá, nuestra silla, nuestra mesa... y esperamos que alguien le dé una nueva oportunidad, ya que aún no le ha llegado la hora, aún puede dar muchas satisfacciones a nuevos propietarios. Cuando nos deshacemos de un ordenador, nos deshacemos de nuestros recuerdos registrados en archivos, decimos adiós a muchas horas frente a la pantalla, pero en realidad sólo vemos un cadáver, como dice Stella. Un cuerpo metálico viejo, inservible, que ya no puede dar más de sí, cuyo corazón ya está sobrecargado y cuyas piernas pesan como cien años.

Y otra cosa, aún más metafísica: Leyendo el blog de "Paraguas en llamas", he recordado una frase de Geraldine Chaplin en una entrevista: "Siento nostalgia del futuro". Cuando pensé esta frase, me di cuenta que yo soy parecido, pero con matices. Yo soy nostálgico del futuro que posiblemente nunca llegará. Me encantaría pasear por la luna o por Marte, o ser el intérprete de los primeros extraterrestres que lleguen a la Tierra, o encontrar en una isla desierta una especie de dinosaurios que no se han extinguido... Lo peor es que me lo imagino, me imagino las entrevistas que me harían y las ingeniosas respuestas que yo daría, y como los niños le dirían a sus padres: "Yo quiero ser como él"... Entonces, abro los ojos y echo de menos cuando paseé por los cráteres lunares y cuando, en el siguiente viaje espacial, encontré en Marte una especie alienígena parecida a los dinosaurios y, sobre todo, cuando aprendí su idioma y les serví de intérprete cuando se vinieron conmigo a la Tierra.

La pela es la pela

2007-04-10T11:36:00.000+02:00

Esta Semana Santa de vacaciones, penitencia, lluvias y películas repetidas la he pasado de turista en mi propia ciudad. Unos amigos vinieron y les hicimos un tour turístico por algunos de los lugares típicos y tópicos de Barcelona. Con estas visitas turísticas reconocí el tópico que dice que los catalanes sacamos el dinero de donde sea. Y no hablo tan sólo en el precio de las entradas, en la mayoría de los casos exagerada. Sino que, a veces, la imaginación y la oportunidad se desarrollan en Barcelona como en ningún otro sitio.

Por ejemplo, justo delante de la Sagrada Familia, hay una tienda oficial del Barça. Como dirían algunos: "Matamos dos pájaros de un tiro". Por supuesto, en la cola de entrada al templo de Gaudí, había muchas camisetas del club blaugrana recién estrenadas.

Otro ejemplo, en el claustro de la Catedral, en una esquina, hay el comercio "La librería de la Catedral". Es una librería especializada en literatura eclesiástica y cristiana. Pero en la puerta se colocan los típicos stands de postales y había otros cajones con "Typical Spanish Souvenirs". En el claustro había mucha, mucha gente, por lo que debimos salir enseguida. No me dio tiempo a descubrir si, en el claustro, también, se podía encontrar una tienda oficial del Barça.

Seliger

2007-04-10T10:58:00.000+02:00

Lo prometido es deuda, así que os voy a comentar (en pocas palabras, porque hay que verla) la exposición de Mark Seliger. Quizás lo que me gustó más es descubrir qué piensan las personalidades fotografiadas. Seliger les dio libertad absoluta para posar como quisieran, y estos, con su pose, dieron pistas sobre sus pensamientos. Mick Jagger y Keith Richards posan con la camisa abierta y sonriendo con soberbia; Woody Allen se coloca en una esquina, serio, parece incómodo ante la cámara; todo lo contrario de Julia Roberts, que aparece sentada en el suelo, con el pelo despeinado, las piernas abiertas y mirando al objetivo desafiante. Mel Brooks se esconde de la cámara, pero sobresale su mirada intensa y un mechero que se coloca bajo la nariz a modo de bigote nazi (recordamos que es un cómico judío); y Heidi Klum, una de las modelos más cotizadas, aparece sentada de espaldas (por cierto, es muy antiestética su espalda, con las vértebras marcándose exageradamente). Os recomiendo fervientemente que vayais, a ver qué más descubrís!!

Por cierto, me equivoqué cuando dije que éste era Mark Seliger. Es una foto que le hizo Seliger al marido de la cantante Bjork, no recuerdo cómo se llama pero también es artista.

Curiosidades y casualidades

2007-04-04T21:40:00.000+02:00

Hay días en que la vida te quiere dar sorpresas y lo hace, siempre, de la manera más insospechada.

Hace unas semanas leía en el Dominical de "El Periódico" un artículo sobre el último libro del fotógrafo Mark Seliger llamado "In My Stairwell". El libro es un recopilatorio de retratos que el artista hizo a personalidades de la cultura como la modelo Imán, el músico David Bowie o la actriz Susan Sarandon. En el artículo se incluían algunas de estas fotos. Me quede pasmado ante esos rostros en blanco y negro que parecían salirse del suplemento, como si quisieran explicarme alguno de sus secretos inconfesables. Se me quedaron grabados en la retina.

Curiosidades y casualidades de la vida, hoy me enviaron un mail de l'Independent de Gràcia, un semanario en el que colaboro. Me pedían un artículo sobre una exposición que se realiza en la Galería Hartmann de Gràcia, pero no especificaron qué obras se mostraban. Mi sorpresa ha sido mayúscula cuando he entrado en su página web y he encontrado un retrato de Mark Seliger. Las fotografías que tanto me gustaron se exponen por primera vez y en exclusiva en España en esta galería. Os recomiendo fervientemente que vayais. Yo voy mañana, así que ya os explicaré.

Pero las casualidades no acaban aquí. Buscando información sobre este fotógrafo, he acabado no sé cómo en una página web de profesionales de la fotografía. He clicado a un enlace que me ha hecho cierta gracia por su nombre: 08014 BCN. Y me he encontrado con el blog de un ex-compañero de trabajo y amigo que hacía meses que no veía.

Ante tantas casualidades y señales que me mandaba la vida, he decidido dejar mi investigación y bajar a comprar tabaco. He entrado en mi estanco habitual y una francesa alta, guapa y simpática me ha saludado. Mi autoestima ha roto el techo del estanco, pero antes de romper el techo del primer piso, me he fijado que llevaba propaganda de una marca de tabaco, y mi autoestima, con cara de pena, se ha despedido de mí, ha cogido el metro y se ha ido a comer unos churros en la plaza de Sants. La francesa alta, guapa, simpática y comisionista me ha explicado una promoción de Chesterfield, con la que podías ganar un viaje a Estados Unidos para recorrer la famosa Ruta 66. En aquel momento he caído en que, curiosamente, en el mismo dominical en el que aparecía Mark Seliger, también se podía encontrar un extenso reportaje sobre la Ruta 66. Se me ha iluminado la cara, las señales indican claramente que este premio me va a tocar. "¿Qué hay que hacer?""Solamente, comprar un paquete de Chesterfield".

Recuerdo haber fumado alguna vez Chester y que su sabor no me gustó, pero una señal es una señal, así que he salido del estanco con mi tabaco, con un paquete de Chester y con un boleto que saldrá a sorteo vete a saber cuándo y cuyos resultados..., vete a saber cómo me enteraré del resultado. Pero feliz, porque si la vida ha decidido darme sorpresas y me ha puesto delante señales para identificarlas, no seré yo quién las esquive. Aquí acaba, de momento, mi día de curiosidades y casualidades, así que voy a abrir el paquete de Chester y fumarme un cigarro a ver que tal... Ffffff... Bueno... Ffffffff... No está tan mal... Ffffff...

Trabajo

2007-04-02T17:47:00.000+02:00

El sábado fui a ver en el teatro Poliorama "El método Gronholm". La recomiendo a todo el mundo, es una obra genial, interpretada de forma magistral por Jordi Boixaderas, Lluís Soler, Jordi Díaz y Roser Batalla. El escenario es una sala de reuniones donde se encuentran cuatro candidatos a un puesto de trabajo. A partir de ahí, se desarrolla el método de selección, un método revolucionario y nada tradicional. La amargura del proceso de selección y la historia personal de cada personaje se mezclan con un guión brillante que combina el humor con la tragedia. Como me dijo una amiga: "Su situación es tan trágica que te hace reir". La verdad es que, al final de la obra, lloras de dolor y de tanto reir.

Cuando salimos del teatro, Wendy se giró y me dijo sonriente: "Hay que ver con el señor Gonzalo, eh?". El señor Gonzalo es el genérico que utilizo para todos los jefes de personal que me han entrevistado o que me han despedido en mi vida profesional.

El comentario de Wendy me recordó una entrevista a la que fuí recomendado. El puesto era de periodista en una revista juvenil. En un momento de la entrevista, el jefe de redacción me pregunto: "¿Qué tendencia política tienes?". Incrédulo, le miré a los ojos y le pregunté: "¿Es obligatorio contestar?". Siempre creí que lo importante de un periodista era ser lo más imparcial posible y que su tendencia política, como su voto electoral, es una información privada, personal e intransferible. El entrevistador le quitó importancia a la pregunta. Yo le contesté que era de izquierdas, él me dijo que la revista era de izquierdas, me dijo que en una semana me diría algo: Aún estoy esperando.

También me acordé de la entrevista que me permitió mi trabajo actual. Yo estaba en el paro y una mañana me llamó una amiga. Me explicó que su madre trabajaba en una ETT que estaba buscando a alguien para hacer de conserje. Una búsqueda sin éxito. No había ningún candidato, nadie quería este trabajo, a pesar de que las condiciones laborales no están nada mal. Llamé a la empresa y me personé a la entrevista. Todos los trabajadores de la ETT me saludaron con efusividad. Incluso me daban las gracias por haber aceptado el trabajo (?!¿¡). A pesar de que no había otros candidatos y que yo tenía una larga experiencia como conserje (y, además, venía enchufado), el gerente de la empresa quiso hacerme una entrevista. Entré en la sala, nos presentamos y en cierto punto de la charla me pidió que le diera razones por las que él me tenía que contratar a mí y no a otro. Estuve a un pelo de levantarme y decirle que si no quería mis servicios se buscara a otro, pero me contuve y le hable de mis excelencias como conserje. En cuanto salí, la sala de espera de la empresa continuaba desierta.

Lluvia

2007-04-02T17:00:00.000+02:00

Este abril ha despertado con lágrimas en los ojos y un telo gris en la mente. La lluvia golpea el suelo con impaciencia, porque llevaba siglos sin visitarnos y quiere llegar cuanto antes. Yo observo la ciudad que se empapa desde la protección que da una ventana. Junto a mí, se encuentra Tara, uno de mis gatos, que mira al exterior con curiosidad. Se gira hacia mí, vuelve a mirar fuera, me vuelve a mirar y se aleja, se sienta delante del calefactor. El reloj de la sala, que aún señala una hora menos, sigue con su tic tac incansable. El tic tac no se escucha, la lluvia lo disimula. En la televisión aparecen imágenes típicas de semana santa, procesiones de creyentes bajo la lluvia. Me fijo en que muchos miran al suelo, pero muchos más miran al cielo. La lluvia continúa en el exterior y amenaza con quedarse en esta ciudad por Semana Santa. La lluvia no coge nunca vacaciones.

Mitología (II)

2007-04-02T14:33:00.000+02:00

Por lo que se puede extraer en el otro Post, estoy inmerso en la mitología y la cultura griega. Siempre he sentido curiosidad por ella, pero últimamente se está volviendo en una obsesión. Hace un año, más o menos, sentí los primeros síntomas. En el concierto del BarnaSants del gran cantautor Javier Krahe, sonó "Como Ulises", en la que explica la "Odisea" de Homero, y "La Taberna de Platón", en la que recrea humorísticamente el mito de la Caverna del filósofo griego. A pesar de estas dos señales, no le di demasiada importancia. Pero en las últimas semanas, la cosa ha empeorado.

Hace una semana, el viernes, vi "Troya", y el domingo, en el concierto de despedida del gran cantautor Lluís Llach, sonó por supuestísimo "Viatge a Ítaca", basada en los versos del poeta griego Kavafis. Esta semana he releído este poema varias veces. También hace poco, acabé la novela "La Caverna" de José Saramago, que hace una gran analogía entre una situación actual con el mito griego. Y ayer, como colofón, vi "Jasón y los Argonautas". Después de visionarla, me metí en Internet, en el portal Wikipedia, y busqué y leí toda la información sobre Ulises, Aquiles, Teseo, Ariadna, Jasón, Los Titanes, los dioses Olímpicos, el minotauro, Apolo, Prometeo...

Ante esta obsesión, pasajera por supuesto, sólo encuentro una solución:

- Ahora mismo escucharé la canción de Joaquín Sabina "Una de romanos", veré seguidas "Espartaco", "La caída del Imperio Romano", "Gladiator" y "Ben-hur" y me leeré todos los cómics de Astérix. Que Zeus y Dionisio me protejan!!!

Fragmentos de "Ítaca" de Konstantinos Kavafis:

Si vas a emprender el viaje hacia Ítaca,
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.
[...]
Ten siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
[...]
Ítaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
[...]

Mitología

2007-04-02T13:44:00.000+02:00

Anoche, mientras Wendy estudiaba a las tantas de la noche, aproveché para ver una película que hacía años que quería ver: "Jasón y los Argonautas" del año 1963. Increíbles efectos especiales (teniendo en cuenta las técnicas del momento) e historia mística donde las haya. Curiosamente, hace una semana vi "Troya", con Brad Pitt y Sean Bean. Sería injusto compararlas, sobre todo en el plano técnico.

Lo que me divertió más es comprobar como han cambiado los cánones estéticos. En "Troya", Brad Pitt luce unos pectorales y bíceps impresionantes, fruto de horas de gimnasio y dosis de anabolizantes. Por otro lado, Todd Armstrong (Jasón) es un hombre fuerte, pero no es ni mucho menos musculoso. El personaje más cambiado, en este sentido, es Hércules. Lo interpreta Nigel Green, un hombre grande, con barba y una barriga tan voluminosa como los bíceps de Pitt (en la foto). Lo primero que pensé es como el jóven, musculoso y atractivo Hércules de Disney podía haber acabado con ese aspecto.

Mientras estaba viendo la película y pensaba en estas cosas, me acordé de Kirk Douglas rompiendo las dos columnas a las que estaba encadenado en "Espartaco" y recordé sus músculos y su barriga. A mi memoria vino también el barrigudo Bud Spencer y su enclenque compañero Terence Hill. Por supuesto, todos los malos preferían primero azotar a Hill, porque los brazos de Spencer eran temidos. Y hablando de malos, recordé también a Tiburón, el malo malísimo con dentadura de hierro de James Bond. Richard Kiel, el actor que lo personificaba, es un hombre altísimo, sin músculos aparentes, pero con una gran fuerza. Estoy seguro que en un ring, Brad Pitt (alias Aquiles) no duraría ni dos segundos frente al mastodóntico Tiburón (Alias Richard Kiel).

Quizás sea mi contexto, mi educación, mi niñez... Cuando veo en la pantalla a un malo que es delgado y tiene unos grandes biceps, me imagino al protagonista cogiendo un alfiler y pinchando los anabólicos músculos. Seguro que el malo saldría volando como un globo. Pero cuando veo a un malo alto y con una buena barriga, tiemblo sólo de pensar en los mamporrazos que propinarán sus robustos brazos.

Pisos (II)

2007-03-29T11:55:00.000+02:00

Increíble, pero cierto. Por otro lado, a más de uno se le debería caer la cara de vergüenza. Noticia del mes, del año... Abajo la burbuja inmobiliaria! Noticia recogida del "Periódico de Catalunya".

El promotor de Fuenlabrada renunció a ganar 135 millones

JUAN RUIZ SIERRA
MADRID

Si José Moreno, el promotor inmobiliario de la localidad madrileña de Fuenlabrada que acaba de entregar 402 pisos a precio de coste, hubiera tenido ánimo de lucro --es decir, si se hubiera comportado como la mayoría de las personas que se dedican a este sector-- podría haber ganado algo más de 135 millones de euros.
Las viviendas promovidas por Moreno, con tres habitaciones, garaje, trastero, aire acondicionado y piscina comunitaria, se vendieron a un precio que oscila entre los 82.000 y los 88.000 euros, cuando los inmuebles de idénticas características en la misma zona de la localidad del extrarradio madrileño vienen a costar algo más de 400.000 euros. La diferencia entre esta última cantidad y la de los precios de los pisos promovidos por Moreno, multiplicada por los 402 inmuebles que se han construido, es la que da los 135 millones mencionados.
Pero la receta del éxito de esta urbanización en Fuenlabrada no se fundamenta únicamente en el hecho de que Moreno valoró el precio de los pisos en base a lo que había costado todo el proceso constructivo y no en lo que el mercado estaba dispuesto a pagar por ellos. También, y muy especialmente, en la política urbanística del ayuntamiento de este municipio, que vendió el suelo sobre el que se levantaron los pisos por 6.300.000 euros. Según varios arquitectos de la localidad madrileña, estos terrenos podrían haber sido vendidos por una cantidad ocho veces superior.

Secuestro

2007-03-29T11:33:00.000+02:00

He escuchado en el telediario que un director de escuela de Filipinas retuvo durante diez horas a sus alumnos, niños y niñas de menos de tres años, en un autocar con una escopeta y una granada de mano. Su reivindicación era una educación gratuita para sus alumnos. Según el telediario, todo acabó bien, pero no llegué a escuchar si el gobierno filipino cedió a las reivindicaciones de este profesor. Hoy he buscado la noticia por Internet, pero no he encontrado nada. Posiblemente, como no hubo muertos, no es noticia. Aún así, me asalta una duda al oir esta noticia. ¿Cómo deben ser la educación, el sistema de libertades, la actuación de las autoridades, el Gobierno, en definitiva, la sociedad de Filipinas para que un profesor ponga en peligro su vida y la de sus alumnos con el objetivo de mejorar la educación de estos mismos alumnos?

Risas

2007-03-28T01:19:00.000+02:00

Hace un año, más o menos, Wendy y el que escribe se fueron a hacer las Españas. Cogimos el coche de madrugada preparados para zamparnos 700 kilómetros y plantarnos al mediodía en Palencia. Palencia es esa ciudad que nunca aparece en el Meteosat y que, cuando alguien la nombra, siempre añade "con P". Con esas credenciales, me encontré en una ciudad maravillosa, injustamente olvidada, con unos habitantes agradables, divertidos, amables... Ibamos a ver a una pareja amiga de Wendy que vive allí, pero también aprovechamos esa semana santa para visitar a todos los amigos que tenemos repartidos por la Meseta.

Fuimos a León y, de allí, a Madrid y a Guadalajara. Vimos a todos los amigos y conocimos a mucha gente más. Fue una semana fantástica. En la noche que pasamos en Madrid, miré al grupo entero, sonreí y se me ocurrió una idea.

Ese grupo estaba formado por dos catalanes, uno de Guadalajara, una palentina, un bilbaíno y un leonés. Todos hablabamos, reíamos, y acabamos cantando con la compañía de una guitarra en un parque de las afueras, junto con otra gente, ésta de Madrid. Y, pese a la mezcla, en ningún momento aparecieron pancartas, ni hubo insultos, ni ofensas... Sólo había risas.

¿Cuánto tardarán los políticos en darse cuenta de que esta anécdota es lo natural, lo normal, lo que debe y debería ser? ¿Cuándo decidirán todos los políticos que crispan el ambiente irse de copas juntos y hablar con normalidad de todos los temas, y reírse, y sobre todo tratarse con respeto? ¿Cuándo dejarán de amargarse y de amargarnos la existencia? Por favor, políticos, beban y follen y lloren y vivan y rían, por favor, ríanse!!!

Pluma

2007-03-27T00:03:00.000+02:00

Desde hace un tiempo a esta parte, ha surgido en Catalunya una polémica que perjudica a mi futuro profesional. Esa polémica es la de cómo etiquetar al arte hecho en Catalunya en castellano. Como futuro escritor catalán que publicará sus obras en castellano, y que a la vez se define como catalanista, exijo una respuesta clara, firme y concisa por parte de nuestra Generalitat.

Los intelectuales catalanes consideran, por ejemplo, que las obras de Vázquez Montalbán o Eduardo Mendoza, no son literatura catalana porque no están escritas en catalán, aunque ellos sean catalanes. Pero los intelectuales españoles, a su vez, no les dan la importancia que se les puede dar en su tierra, los consideran escritores menores, quizás debido a las presiones PePeras.

¿Qué ocurrirá entonces con los futuros escritores catalanes que escriben en castellano? La respuesta es que se quedarán sin estantes en "El Corte Inglés". No les pondrán en Literatura catalana y, si están en la sección de literatura hispánica, se les tendrá que buscar tras los 46 volúmenes de los "Episodios Nacionales" de Pérez Galdós. Se convertirán en artistas apátridas que se acumularán en la sección de "Varios" junto a escritores congoleños que escriben en ruso, a rusos que escriben en swahili y a indígenas australianos que escriben en inglés canadiense.

Por favor, señor Montilla, usted que también es un 'charnego', haga algo, pónganos etiqueta. Todo artista de bien la tiene: los 'Triunfitos', la 'rumba catalana', el 'reggaetón', el 'acid-jazz fussion 3 mach de Gillete'... Sin etiquetas, el ser humano no es nadie.

Sonrisas

2007-03-26T20:48:00.000+02:00

Hoy he querido ofrecerle al día una gran sonrisa y él me la ha devuelto con un regalo. Cuando he salido del trabajo a las 19:00 el cielo todavía estaba claro. De acuerdo, el cambio de horario ha contribuido a ello, pero dejadme disfrutar de este momento.

Es curiosa la relación establecida entre el ser humano y la naturaleza. Podemos inventarnos un horario para disfrutar más de ella (y de paso ahorrar energía y trabajar más horas, todo sea dicho) y a la vez la podemos hipotecar para siempre por un poco de petróleo.

He cogido el autobús y no sé que ha pasado pero hoy la gente no empujaba ni llevaba cara de malas pulgas. Cuando he bajado, y de camino a casa, en una tienda sonaba la canción "I don't like mondays" de los Boomtown Rats. Increíble canción escrita por Bob Geldorf. He sonreído porque he recordado el videoclip de la canción. Aquellos que lo hayaís visto sabreís porqué. Vaya estilazo se llevaba a finales de los 70 y principios de los 80 en la música británica. Camisa y corbata = ska británico.

He llegado a casa y he encontrado a Wendy con la cabeza sobre sus papeles. Ha levantado la vista, me ha sonreído y, de fondo, sonaba "Here comes the sun" de Beatles. ¿Verdad que hay días maravillosos?

Publicidad (II)

2007-03-21T11:11:00.000+01:00

Quisiera denunciar otro tipo de publicidad, totalmente engañosa, que se está imponiendo en esta televisión y sociedad que nos ha tocado. Este tipo de publicidad se basa en implantar en la mente del consumidor la idea de que el producto lleva muchos años en el mercado. Pongamos ejemplos.

En el anuncio del Actimel aparece una mujer de unos 45 años que explica, más o menos literalmente: "Mi relación con Actimel viene de lejos, ya de pequeña mis padres me daban uno después de comer". Como denunciaba hace poco la revista "El Jueves", el Actimel se creó en 1998, hace 9 años. O esta mujer ha crecido muy rápido o nos está engañando.

En el anuncio de las pizzas de Casa Tarradellas aparece una abuela cocinando una pizza ¡en un horno de leña! y su nieto le pregunta si todos los niños que han vivido en esa casa en otras épocas también comían pizzas. La abuela responde: "Hay cosas que no cambian nunca". Quizás me equivoque, pero yo nunca he visto a mi abuela cocinando una pizza y, mucho menos, en un horno de leña. Recuerdo a los publicistas que en este país hubo una guerra civil, una posterior post-guerra con sus tarjetas de racionamiento para conseguir un trozo de pan, unas patatas y algo de arroz. En este país, durante muchos años, hubo una hambruna extrema. No me extraña que después el PP niegue las barbaridades que ocasionó a este país Franco y su golpe de Estado. Pronto, ya nadie se acordará de esto. Ya hace unos años, Casa Tarradellas hizo un anuncio en que el lema era "Como la de toda la vida". Por suerte, se vio obligada a cambiarlo y pasó a ser "Como las de casa". Esperemos que recapaciten ahora.

Y ahora una anécdota. Vivo al lado del Cementerio de Sant Andreu. Cerca del cementerio, hay una floristeria pequeñita que, curiosamente, no se ha especializado en coronas de flores. Hace pocos meses abrió, justo delante de la puerta del cementerio, otra floristeria. Esta nueva tienda tiene un gran local, prepara no sólo ramos de flores, sinó también coronas y lápidas. Curiosamente, al lado del nombre de la floristeria han escrito "Desde 1958". Yo, por supuesto, sigo comprando los ramos de flores para Wendy en la floristeria pequeñita.

Pies y Plantillas

2007-03-21T10:16:00.000+01:00

Aviso, a priori, que el contenido de este post puede herir la sensibilidad de algún lector. Pero quiero plantear un problema que sufro en silencio, y querría saber si soy el único o hay alguien que me acompaña en este via crucis.

Desde pequeño he tenido problemas con mis pies y los zapatos. No es el típico y tópico problema de que me suden y/o huelan. Mis pies sudan, pero no creo que mucho más que otros. Mi problema se basa en que, desde pequeño, destrozo los zapatos interiormente en la parte del talón. Pocos meses después de comprarlos, la capa interior de cuero se degrada y muestra la estructura interior del talón. Esta estructura interior está llena de rebordes, lo que me provoca grandes molestias al caminar y debo acabar comprando plantillas, que duran otra vez pocos meses hasta que se erosionan.

Un zapatero, hace muchos años, me dio la solución de este problema: "Es que caminas ejerciendo toda la fuerza en el talón". Esta sentencia me dejó perplejo y conllevó varios años en los que intenté canviar mi manera de caminar. Años después, en el instituto y en el equipo de handbol, mi entrenador me dio otra pista sobre mi problema: "Tienes los gemelos sobrecargados". Esta frase, dicha en el vestuario del Barça, quiere decir que Ronaldinho debe estar de baja dos semanas para descansar. Pero si se dice en un equipo de barrio, a un chico de 15 años, sólo quiere decir que te cansarás un poco más que tus compañeros. La solución: Entrenar mucho más para fortalecer los tendones de la pierna. Anécdotas aparte, llegué a la conclusión que esta sobrecarga en los gemelos repercutía directamente en mi forma de caminar, por lo que apoyaba más el talón y, de ahí, el desgaste del interior zapatil.

¿A qué viene esta reflexión? Hace unos días, sentí unas molestias de camino a casa. Llegué a casa y miré descorazonado el interior del zapato. "Un año, ha durado un año solamente". Fuí a una tienda a comprar unas plantillas, pero al día siguiente volví a sentir las molestias. Cuando me saqué el zapato comprobé (es la primera vez que me pasa) que la plantilla se había deslizado hacia la parte delantera del zapato, con lo que se habían formado unas arrugas justo debajo del puente del pie. He comprado unas plantillas nuevas, pero no hay remedio, las plantillas siguen replegándose. Explico todo esto para que si me lee alguien con el mismo problema no se sienta tan solo, y para recordarle que siempre nos quedará el SuperGlue.

Amén!

2007-03-21T10:04:00.000+01:00

No me llevo demasiado bien con la iglesia. ¡Ojo! No tengo ningún problema con Dios ni con Jesús, pero cuando veo al Papa, siempre lo miro con desconfianza. Aún así, siempre he querido diferenciar a la rica jerarquía del Vaticano de aquellos religiosos que trabajan en la sombra, en los pueblos, en las pequeñas capillas de los barrios... Sólo estos son capaces de reírse delante de un chiste como el siguiente. Atención: es un chiste de curas.

Un clérigo le dice a otro, asustado: "Han encontrado el cuerpo de Jesús, ¡estamos perdidos!". Y el otro responde, exultante: "Entonces, ¡existió!".

(Explicado por el monje benedictino Pius-Ramon Tragan, en 'La Contra' de La Vanguardia (20-03-07)

Preparadas, listas... ya

2007-03-17T02:03:00.000+01:00

La expectación crecía con cada segundo que pasaba. La hora señalada se acercaba y los nervios estaban a flor de piel. Ninguna de las competidoras sabía si llegaría a buen puerto ni cuál sería su destino. Al fin las manecillas del reloj dieron las 8:45 de la mañana y comenzó la carrera. Por delante tenían aún un cuarto de hora de ardua lucha.

La primera posición la tomó enseguida la señora Paquita que, con su carro de dos ruedas, se escapó de las demás. Su mayor aerodinámica fue determinante en la escapada. Pero, tras el susto inicial, las demás competidoras fueron recuperando la distancia. Las señoras Ramira y Manuela se acercaban rapidamente a la señora Paquita, cuando llegó la primera esquina. La señora Manuela, con sus bolsas del pan y del Pryca, se adelantó por el interior a las otras dos, demostrando un gran dominio de la frenada. Mientras, en el grupo retrasado, los problemas se multiplicaban. El carro de cuatro ruedas de la señora Margarita había chocado con las piernas de la señora Ramona, que tropezó y dio un empujón a la señora Rosa. La señora Rosa, sin poder frenar su impulso, acabó dentro de la farmacia y aprovechó para comprar unos gelocatiles y unos caramelos de mentol. Así pues, la competición perdía tres valores.

En la cabeza de la carrera, la señora Paquita demostraba su gran resistencia y se emparejaba con la señora Manuela antes de llegar a la esquina de la mercería. Mientras la señora Ramira observaba a las otras dos en una cómoda tercera posición. El momento crítico llegó al cruzar la calle. El semáforo estaba en rojo y las tres primeras clasificadas dudaban entre perder su ventaja o cruzar la calle, con la posible sanción que podría acarrear esto. La señora Paquita, que nunca ha demostrado una gran paciencia, cruzó la calle todavía en rojo. Un taxi la amonestó y, mientras ella protestaba, el semáforo se puso en verde y la carrera se reanudó. De esta manera, la señora Paquita perdió toda posibilidad al éxito.

Las señoras Manuela y Ramira pujaban por la primera posición. Ambas contaban con unas bolsas de las mismas características, por lo que era difícil pronosticar el resultado final. La conclusión demostró que, hoy en día, las bolsas se revelan más cómodas y ligeras, en contra de los carros, cuyos resultados están siendo de un tiempo a esta parte muy decepcionantes. De esta manera, se llegaba a la última curva, que sería definitiva. La señora Ramira, que se había mantenido fuera de la lucha, inició un ataque muy agresivo. Intentó adelantarse por fuera de la acera, pero unos colegiales que llegaban tarde a la escuela imposibilitaron esta posibilidad. La señora Manuela veía peligrar su hegemonía. Y finalmente, a la altura de la tienda de cosméticos, la señora Ramira dio el estirón final y se puso en primera posición tras la esquina del estanco. A partir de entonces, sólo le quedaban 100 metros en línea recta, en los que no tuvo nada más que mantener la distancia de ventaja. Así fue como la señora Ramira se impuso y llegó primera, a las 9:00 en punto, al Mercadona, donde fue recibida con las puertas abiertas apenas cinco segundos antes.

Pisos

2007-03-17T01:32:00.000+01:00

Leo cada día en los diarios, oigo cada día por la radio y veo cada día por la televisión noticias sobre gente que no paga su alquiler y se encierra en el piso, impidiendo el desalojo. Leo cada día casos de gente que se mete en tucasa mientras no estás, te cambian la cerradura y ocupan tu casa sin que esté desocupada. Leo cada día noticias de pisos alquilados a una persona que lo convierte en un piso patera. Leo cada día las denuncias de propietarios cuyos inquilinos destrozaron el piso antes de abandonarlo.

Y yo me pregunto: "¿Por qué nunca se menciona a los miles, cientos de miles, a la inmensa mayoría de inquilinos que pagamos nuestro alquiler religiosamente a final de mes, aunque no nos quede un duro para comer? ¿Por qué nunca hablan de aquellas personas que abandonan su piso alquilado inmediatamente después de rescindido el contrato y en perfectas condiciones? ¿Por qué sólo se habla de estos casos delictivos, que lo único que provocan es la desconfianza por parte de los propietarios y la consecuente subida de precios de los alquileres para cubrirse las espaldas?"

El Capitán Garfio sonríe y su diente de oro me deslumbra: "Porque no sois noticia".

- Vale, lo entiendo. Lo normal, lo mayoritario, nunca es noticia. Noticia sólo es lo extraordinario. ¿Pero es que acaso no es importante conocer todos los casos para entender la realidad compleja en sus diferentes angulos? ¿Es que acaso no somos importantes la gran mayoría?

- Si no sales en los medios, no eres importante. De hecho, en este mundo, si no sales en la tele no existes.

- Gracias, Garfio. Ahora lo entiendo todo... un poco menos.

Jerarquías

2007-03-15T11:03:00.000+01:00

Ayer fui testigo de un hecho sorprendente a mi modo de ver, pero de una gran humanidad, quizás por eso me pareció sorprendente. Pongo en antecedentes.

En estos momentos, trabajo como conserge en una escuela universitaria y, entre mis ocupaciones, tengo la responsabilidad de la centralita telefónica. Es un edificio pequeño, con pocas clases y pocos alumnos, por lo que el trato entre estudiantes, profesorado, dirección y secretariado es muy cercano. Ayer llamó una chica que quería hablar con la responsable académica. Comenzó los estudios, pero por circunstancias personales, los abandonó hace un tiempo. Me explicó que su vida se ha estabilizado y que quiere retomar los estudios. Yo le informé del horario al que debía llamar, pero aún así tomé nota de su caso y le dije que lo comentaría con la responsable.

Cuando colgué, me dirigí al despacho de esta persona con la sensación de que no habría servido de nada haber anotado el teléfono de esta chica. Acostumbrado a los procesos burocráticos, creía que la responsable no se acordaría de esta chica, ni se guardaría mi nota y se olvidaría de ella hasta que volviera a llamar y hablara con ella. Para mi sorpresa, en cuanto le dije el nombre de la afectada, esta mujer reaccionó así: "Ay, sí, pobre, ya me acuerdo de ella, hace mucho que no viene y sólo le quedan un par de asignaturas, ahora mismo la llamo".

Esta anécdota me recordó mi experiencia universitaria. Las constantes peleas con las secretarias para cualquier trámite. Siempre faltaba algún papel. Si algo no aparecía en el ordenador, simplemente no existía, por muchas pruebas, testimonios y papeles que yo llevara. Llevo medio año licenciado y aún no he reclamado mi título, porque siempre pienso que en cuanto vaya, me dirán que me falta una asignatura o que hay un error en el ordenador y que mi expediente no existe. Eso ocurre en la mayoría de las universidades, ya no explico lo que puede ocurrir en la INEM, con Hacienda... Las exageradas jerarquías y estructuras burocráticas provocan que hacer una solicitud se convierta en una ascensión al Olimpo de los elegidos.

Publicidad (I)

2007-03-12T12:30:00.000+01:00

Una de las cosas de este mundo que me dan más rabia, y que me atraen más a la vez, son los anuncios, y sobre todo los de televisión. Los peores, según mi opinión, son los de los polítonos y juegos para móvil. Ya no sólo porque son malos estéticamente, sinó que además el mensaje, para mí, es ofensivo y engañoso. Uno que me hace especial "gracia" (pensando en aquellos que caerán en la trampa) es uno en el que te "invitan" a enviar tu nombre y el de tu pareja junto con la palabra "amor". Ellos te envían un mensaje en el que te dirán el grado de "amor" que siente tu pareja por ti. Increíble!! Pero el peor de todos es un anuncio en el que aparecen una chica y un chico. La chica le habla del juego que se acaba de descargar y le comenta, sin venir a cuento, que ella era una macarra y añade al final de la frase la palabra "tronco". Pero ahora se ha vuelto "de lo más fashion". Él ríe y le dice que él antes era un pijo, pero que ahora se ha vuelto de lo más hippy y añade la palabra "o sea".

Felicito desde aquí a los creadores de este anuncio, porque han conseguido que la mediocridad artística de estos dos actores quede eclipsada ante el insulso e incoherente guión. Los jóvenes sufrimos constantemente la "etiquetación" por parte de la prensa. Este anuncio no sólo ensalza estas etiquetas, que en más de una ocasión nos criminaliza, sinó que además las esteriotipa. No tiene en cuenta a las personas, sinó cómo van vestidas, cómo hablan o en qué grupo social se sienten integradas. En definitiva, el mensaje final es que no importa quién seas, sinó qué tipo de móvil tienes y qué juegos o melodías te descargas.

Desde el otro lado

2007-03-10T02:25:00.000+01:00

Recogiendo lo que he escrito en el post anterior, quería añadir que conocí la existencia del Muro de Nicosia hace unos tres años cuando conocí a los integrantes del programa de radio, "Radio Nikosia" que se emite desde hace años en Radio Contrabanda. Este programa está ideado y realizado por personas con diferentes enfermedades mentales. Su idea era desmitificar el concepto "locura" de estas enfermedades y explicar la realidad más cercana con otro punto de vista, desde el otro lado del espejo. En sus programas se comentan temas tan cotidianos como el amor, el miedo, las fobias, la tristeza, los sueños...

Me explicaron que eligieron el nombre de "Radio Nicosia" después de conocer el caso del Muro de Nicosia. Esta partición de la ciudad chipriota (la última ciudad europea que se mantiene separada por un muro) se parecía a la partición que viven en su día a día. Un lugar próspero, luminoso, con expectativas, que de pronto acaba en un muro. Y tras este muro hay una zona más lúgubre, desesperanzada... Una dualidad que viven en sí mismos. El ejemplo chipriota también muestra la filosofía de su programa: Hablar, opinar, influenciar desde el otro lado del muro que impone esta sociedad.

Muros

2007-03-10T00:51:00.000+01:00

Hoy he conocido la esperada noticia de que las autoridades grecochipriotas han decidido demoler parte del muro que divide Nicosia, la capital de Chipre, en dos. Poca gente conoce de la existencia de este muro que separa a los grecochipriotas de los turcochipriotas de la ciudad. Ha existido durante décadas a la sombra de murallas más "significativas" como el Muro de Berlín. Esta frontera de cemento y ladrillo fue construido en 1974 por iniciativa de la ONU ante la invasión que sufrió la isla por parte de Turquía. El país árabe se adueñó con esta acción de un 36% de Chipre ( Ver wikipedia). Aquellos que han visitado Chipre y su capital dicen que en el lado del muro griego hay una avenida arbolada, con comercios turísticos, donde la gente pasea el fin de semana con sus hijos... Al otro lado, el turco, hay una vieja calle, sin asfaltar, sin comercios.

Los muros y las murallas han sido una táctica defensiva peculiar, pero muy utilizada en la historia de la humanidad. Quizás la más famosa es la Gran Muralla China, con 7.300 km y construida en el siglo III A.C. para proteger China de los ataques de las tribus de Mongolia. Otra muralla de la antigüedad, que conocí hace poco, es la muralla de Adriano, que construyó este emperador romano en el año 122 ante los ataques de las tribus celtas del norte de Britannia. La muralla cruzaba la isla británica horizontalmente, con una extensión de 117 kilómetros y se construyó en sólo 10 años. Por curiosidad, la única película de romanos en la que aparece esta muralla (almenos que yo haya visto) es "El Rey Arturo" del 2004, protagonizada por Clive Owen y Keira Knightley. Las murallas en estas épocas eran comprensibles: a los caballos o a los humanos les era casi imposible subir un muro de 10 metros mientras luchaban contra sus enemigos.

Pero en el siglo XX, justo tras la II Guerra Mundial y con el uso contrastado de los aviones como máquinas perfectas para la batalla, apareció sin que nadie lo esperara el Muro de Berlín, que servía para separar en dos Berlín entre la zona occidental, ocupada por EEUU, Gran Bretaña y Francia, y la zona oriental, la URSS. Y ya a finales de siglo aparece este nuevo Muro en Nicosia. Ambos muros fueron creados, ya no con la idea de defender un territorio del ataque enemigo, sinó con la idea de no permitir el paso de las personas de una a otra zona. De hecho, el muro de Nicosia se derrumbará, pero no se permitirá el libre paso de las personas. Y esto me lleva a otra reflexión más escalofriante. En realidad, estos muros, tanto los antiguos como los modernos, son una metáfora del velo ante los ojos. Ponemos un muro ante lo que no podemos controlar. No importa quienes sean los que están al otro lado del muro, no nos importa cómo vivan, si son ricos o pobres, si son mejores que nosotros o están pasando un momento de hambruna extrema. No sabemos quiénes son, pero tampoco nos importa, porque nuestro mundo acaba en el muro y lo que pase al otro lado nos es indiferente, nuestro mundo es este y éste es el lado correcto del muro. Creo que, almenos, esto es lo que piensan los gobiernos cuando construyen o mantienen estos muros en épocas en que el teléfono, la radio, Internet o las palomas han derrumbado otras fronteras mucho más altas e inexpugnables.

Los habitantes de Nicosia deben estar de celebración, yo brindo por ellos.

Mañana

2007-03-07T12:23:00.000+01:00

Hace unos meses, al salir de un banco que está junto a mi casa, me detuvo una señora mayor con una bata azul. La señora asustaba nada más verla, todo hay que decirlo: le quedaban muy pocos cabellos que estaban totalmente despeinados, su sonrisa era huérfana de dientes, tenía casi tanta barba como yo... Después del susto inicial escuché a la pobre mujer que me preguntaba si el banco estaba abierto. Le contesté que no porque era domingo, pero la animé a intentarlo al día siguiente. La mujer me dio las gracias y se fue recitando: "Volveré mañana, volveré mañana...".

No la volví a ver hasta tres o cuatro días después, con la misma bata y el mismo aspecto, paseando sin rumbo fijo entre la gente que pasaba a su lado a toda prisa. Levantó la cabeza, me miró, fijó su mirada en mí y se acercó a toda prisa. "¿Está abierto el banco?", me preguntó, a lo que le respondí que sí. Entonces me dijo: "Lástima, ahora llevo prisa, ya volveré mañana". Y otra vez, desapareció con su recitado habitual: "Volveré mañana...".

Desde entonces, me la he encontrado dos o tres veces a la semana. Siempre vestida igual, siempre me pregunta lo mismo y siempre acaba la conversación con lo mismo: "Volveré mañana".

Ayer la ví en la puerta del banco, junto a un policía que le hablaba. Ella miraba al interior de la caja sin hacerle caso. Cuando pasé por su lado, oí un trozo de la conversación. El policía le preguntó dónde vivía y ella se giró enfadada y le respondió: "En la calle, siempre en la calle".

El derecho a comer

2007-03-06T23:54:00.000+01:00

Cada día cojo el autobús para ir al trabajo. Cada día, el camino al trabajo es prácticamente igual. Excepto hace dos días... El autobús pasa por la calle Mare de Deu de Montserrat donde hay, entre otros muchos comercios, una inmobiliaria, que está justo delante de un semáforo. Hace dos días el semáforo estaba en rojo, el autobús se detuvo y yo pude observar esta escena:

Delante de la inmobiliaria estaba un hombre de unos 40 años, con barba de tres días, humildemente vestido con camisa a cuadros y pantalones de pana, que mostraba a los transeúntes una pancarta que proclamava: "Mis hijos también tiene derecho a comer". Un policía le tomaba los datos y le intentaba apartar de la puerta del comercio. El hombre de la pancarta hablaba apaciguadamente y deduje que le informaba 'acertadamente' de que la calle era un lugar público y que no molestaba a nadie con su actitud (excepto a los de la inmobiliaria, claro!). Otro policía hablaba en la puerta de la tienda con un hombre trajeado que fumaba un puro y una chica joven con un vestido caro. Deduje que estos dos eran el dueño y la secretaria respectivos del establecimiento, sobre todo por las miraditas que dedicaban al hombre de la pancarta. Entonces, el autobús arrancó.

Ayer, volví a pasar con el autobús por delante de la inmobiliaria. Ya no había nadie con pancartas ni el semáforo se puso en rojo. Pero ví que una pareja joven con un carrito de bebé miraba las ofertas del escaparate. Me pregunté si ese bebé tampoco tenía derecho a comer.

Perdiendo el Norte

2007-03-05T11:09:00.000+01:00

Estos últimos días, en el blog del "Paraguas en llamas", se ha iniciado un intenso y esclarecedor debate sobre el camino que está recorriendo la humanidad, a partir de un cuento u obra de teatro del escritor Eugene Ionesco llamado "El rinoceronte". En esta narración, los habitantes de un pueblo se transforman en rinocerontes, como metáfora de la deshumanización del hombre. Reflexionando sobre ello, he llegado a la horrible conclusión que Ionesco era un visionario, pero creo que el proceso deshumanizante del hombre está tomando tres vías, tres rumbos bien diferenciados:

1- "Rinocerización": Es el proceso denominado por Ionesco por el cual un ser humano, debido a las presiones sociales, se convierte en un animal con cuerno y malas pulgas que sólo ve víctimas delante suyo. Como ejemplo, serviría el personaje (aficionado del Betis) que lanzó una botella a la cabeza del entrenador del Sevilla, Juande Ramos. Aún así, en un documental de animales de La 2, ví que a pesar de la fama que tienen los leones y los rinocerontes de animales agresivos, el mayor número de ataques a seres humanos en África es producido por los "inocentes" hipopotamos. Según parece, son letales cuando se ven amenazados. De ahí, que propongo que no sólo se hable de Rinocerización, sinó también de Hipopotamización.

2- "Burrización": Es el proceso más tradicional, por el cual los seres humanos dejan de hablar para lanzar rebuznos a diestro y siniestro. En el caso de España hay que destacar que contamos con dos tipos de razas de burros: el burro catalán y el ibérico. El ibérico se caracteriza por los rebuznos que suelta aunque no se le haya preguntado. El catalán, por su sumisión ante los golpes del látigo, los insultos o las vejaciones. Como ejemplo, podríamos poner en el primer caso a los invitados y comentaristas de los programas del corazón. En el caso catalán, a los miles de barceloneses que tienen coche y deben pagar la zona verde, los que no lo tienen y van enlatados en los transportes públicos, a los damnificados por Renfe, los damnificados por el socavón del Carmel, los damnificados por las explosiones de Gas Natural...

3- "Ovejización": Esta última opción se me ocurrió ayer, cuando vi un anuncio de estos de politonos varios. En él, aparecía un pastor, con su boina, su chaleco de lana, su pantalón de pana y su bastón. Con el tono típico y necesario para llevar a las cabras, el hombre gritaba "Cristinaaaaaa, que te están llamandoooooooo!!!!!!!". Para tenerlo, tenías que enviar 'Cateto' al 777777. Al principio, creía que le llamaban cateto a esa figura tan importante del sector primario de nuestra economía. Creía que insultaban a esas buenas gentes que hacen su trabajo bajo el sol o la lluvia, sin distinción; que recorren kilómetros con la transhumancia; que venden sus productos por 0,10 euros cuando en el super nosotros lo encontramos por 2 euros, que suelen vivir en cabañas o aldeas medio perdidas y sin comunicaciones porque la administración las ignora; en definitiva, que insultaban a nuestros tatarabuelos, porque todos procedemos del campo. Pero en seguida entendí que en realidad llamaban catetos a sus clientes, porque para bajarte un politono necesitas como mínimo tres mensajes a 1,5 euros aprox. cada uno. Aún así, la gente envía y envía sin parar mensajes para bajarse el último vídeo, la última melodía, el último chiste... todos enviando mensajes a la vez yendo por el mismo camino, como las ovejas, sin levantar la cabeza del suelo, perdón, del móvil.

Perdida de memoria generacional

2007-03-02T12:28:00.000+01:00

Hoy me he levantado, como siempre, tarde y con prisas. Me había olvidado que mañana es el cumpleaños de mi madre y todavía no había comprado su regalo. Mientras me iba a la tienda, he pensado en mi madre y en su excepcional memoria enciclopédica para recordar todos los aniversarios de la familia y de sus respectivas parejas, así como su edad. También recuerda los santos de la gente, los aniversarios de boda, los teléfonos de toda su agenda... La envidio, y mi agenda también... Pobre agenda!! Toda garabateada, con tachones, flechas, con post-its por todas partes para no olvidar ninguna cita, ningún teléfono, ninguna compra...

Parece curioso como nuestras abuelas y nuestras madres recuerdan todas las fechas importantes y nosotros, toda una generación de titulados que vive en la época de las nuevas tecnologías, necesita una agenda para recordar su propio número de teléfono... En este sentido, y nunca mejor dicho, que daño han hecho a la memoria los teléfonos móviles con sus agendas completísimas, sus menús completísimos y sus opciones y prestaciones completísimas... incomprensibilísimas para muchos de nosotros... Otra herencia que no ha llegado a nuestra generación es el conocimiento para cocinar... Me da pena pensar que mis nietos no podrán probar nunca unos canalones o un cocido hecho en casa, ya que perdí la habilidad y la receta por el camino, y no pude enseñar a mis hijos... Nuestra generación, en la cocina, como mucho sabe abrir los paquetes de comida preparada y meterlos en la sartén o en el microondas...

Esta sarta de pensamientos se han truncado cuando he llegado a casa tras la compra y he consultado mi correo. He recibido un mail de mi estimado Capitán Garfio. En él, se reía irónicamente de mi blog y de mi eterna ingenuidad de que mis pensamientos puedan interesar a alguien. Ha amenazado con crear otro blog en el que rebatirá todo aquello que yo diga. En realidad, Garfío únicamente ha metido su idem en la llaga, mi inseguridad y poca autoestima desde que salí de Nuncajamás. Así que he reflexionado sobre temas que puedan interesar a la gente y perdurar en el tiempo, y no tener que explicar mis pensamientos o intimidades que aburren hasta a Wendy. Y ya lo he encontrado. A partir de ahora, en mi blog se colgarán recetas de cocina "a la antigua". Comenzaremos con la receta de la salsa romescu, para acompañar a los 'calçots'. Que vagi de gust!!!

- 30 g. almendras tostadas
- 30 g. avellanas tostadas
- 4 tomates maduros
- 1 cabeza de ajos asados en el horno
- 2 ñoras (pimiento choricero seco)
- 1 rebanada de pan
- bicho (guindilla seca)
- sal
- aceite de oliva virgen extra
- vinagre

ELABORACIÓN:

Asamos en el horno los tomates y la cabeza de ajos. Ponemos las ñoras y la guindilla en remojo con agua tibia, una hora antes. Tostamos las avellanas, las almendras y el pan. Una vez asados los tomates y los ajos, los pelamos y los ponemos en el vaso de la batidora. Con la ayuda de un cuchillo, raspamos la carne de las ñoras y de la guindilla y la incorporamos a al vaso de la batidora, añadimos las almendras, las avellanas, el pan tostado y lo batimos todo un poco, a continuación empezamos a añadir aceite poco a poco, como para hacer una mayonesa, mientras continuamos batiendo todo junto. Finalmente añadimos vinagre y sal al gusto.

Curioses Confussions

2007-03-01T12:52:00.000+01:00

Aquest matí, a "Els Matins de TV3", la periodista esportiva Isabel Bosch, ha anomenat a la Junta d'Andalusia com a "Generalitat andalusa". Curiosa confussió! Ja m'imagino als espies COPEros i als gurús PePeinomans arxivant el nom d'aquesta periodista per a properes investigacions de conjures anti-espanyoles. De fet, entenc a l'Isabel Bosch. Catalunya i Andalusia tenen històries paral·leles. Ja, en el passat, totes dues nacions van ser ocupades militarment, els otomans a Al-Andalus i Felip V pels carrers de Barcelona. Durant el segle XX van ser molts andalusos els que van emigrar cap a Catalunya i, ara, al segle XXI conec molts catalans que es plantejen un trasllat al sud, degut als baixos preus de la vivenda i la bonança climàtica andalusa. La Lola Flores es va casar amb el creador de la rumba catalana "El Pescaílla". La sardana i la sevillana són representatius de totes dues cultures. Fins i tot, tenim dos estatuts d'autonomia igual de destructius amb la unitat d'Espanya i amb un referèndum amb la mateixa poca participació.

Tot i això, encara hi ha algunes diferències que ens distancien massa. A Catalunya, tenim un President nascut a Andalusia. Ho intento, però no m'imagino a Jordi Pujol volent reactivar la seva trajectòria política fent campanya electoral pels carrers de Jerez de la Frontera. Ni tant sols amb la companyia dels Chunguitos...

Vamos a contar mentiras...

2007-03-01T12:32:00.000+01:00

En el telediario de hoy, aparecía Mariano Rajoy, líder del Partido Popular, criticando al gobierno de Zapatero yanoséporqué. Me he fijado, no sólo en sus palabras, sinó también en su comunicación no verbal. Hablaba bajo, casi sin entonación, juntando las frases. Mientras, miraba al suelo y sólo de tanto en tanto miraba a las cámaras y a los periodistas.

Su forma de comportarse me ha recordado a mi infancia. Los profesores siempre me pillaban cuando mentía. Yo nunca sabía lo que hacía mal. Me inventaba la mentira, la practicaba de camino al colegio y la contaba concentrándome en la entonación y añadiendo detalles veraces. Pero ellos siempre me pillaban. Años más tarde, me encontré a una profesora de aquellos años. Tras una conversación de conveniencia, me atreví a preguntarle por el método didáctico-educativo que les permitía detectar mis bulos. Sonrió y me dijo: "Cuando mentías, mirabas al suelo, hablabas rápido, recitando las frases, y sólo me mirabas al acabar. No querías que la verdad se te escapara por los ojos".