Pisos (II)

Increíble, pero cierto. Por otro lado, a más de uno se le debería caer la cara de vergüenza. Noticia del mes, del año... Abajo la burbuja inmobiliaria! Noticia recogida del "Periódico de Catalunya".

El promotor de Fuenlabrada renunció a ganar 135 millones

JUAN RUIZ SIERRA
MADRID

Si José Moreno, el promotor inmobiliario de la localidad madrileña de Fuenlabrada que acaba de entregar 402 pisos a precio de coste, hubiera tenido ánimo de lucro --es decir, si se hubiera comportado como la mayoría de las personas que se dedican a este sector-- podría haber ganado algo más de 135 millones de euros.
Las viviendas promovidas por Moreno, con tres habitaciones, garaje, trastero, aire acondicionado y piscina comunitaria, se vendieron a un precio que oscila entre los 82.000 y los 88.000 euros, cuando los inmuebles de idénticas características en la misma zona de la localidad del extrarradio madrileño vienen a costar algo más de 400.000 euros. La diferencia entre esta última cantidad y la de los precios de los pisos promovidos por Moreno, multiplicada por los 402 inmuebles que se han construido, es la que da los 135 millones mencionados.
Pero la receta del éxito de esta urbanización en Fuenlabrada no se fundamenta únicamente en el hecho de que Moreno valoró el precio de los pisos en base a lo que había costado todo el proceso constructivo y no en lo que el mercado estaba dispuesto a pagar por ellos. También, y muy especialmente, en la política urbanística del ayuntamiento de este municipio, que vendió el suelo sobre el que se levantaron los pisos por 6.300.000 euros. Según varios arquitectos de la localidad madrileña, estos terrenos podrían haber sido vendidos por una cantidad ocho veces superior.

Secuestro

He escuchado en el telediario que un director de escuela de Filipinas retuvo durante diez horas a sus alumnos, niños y niñas de menos de tres años, en un autocar con una escopeta y una granada de mano. Su reivindicación era una educación gratuita para sus alumnos. Según el telediario, todo acabó bien, pero no llegué a escuchar si el gobierno filipino cedió a las reivindicaciones de este profesor. Hoy he buscado la noticia por Internet, pero no he encontrado nada. Posiblemente, como no hubo muertos, no es noticia. Aún así, me asalta una duda al oir esta noticia. ¿Cómo deben ser la educación, el sistema de libertades, la actuación de las autoridades, el Gobierno, en definitiva, la sociedad de Filipinas para que un profesor ponga en peligro su vida y la de sus alumnos con el objetivo de mejorar la educación de estos mismos alumnos?

Risas

Hace un año, más o menos, Wendy y el que escribe se fueron a hacer las Españas. Cogimos el coche de madrugada preparados para zamparnos 700 kilómetros y plantarnos al mediodía en Palencia. Palencia es esa ciudad que nunca aparece en el Meteosat y que, cuando alguien la nombra, siempre añade "con P". Con esas credenciales, me encontré en una ciudad maravillosa, injustamente olvidada, con unos habitantes agradables, divertidos, amables... Ibamos a ver a una pareja amiga de Wendy que vive allí, pero también aprovechamos esa semana santa para visitar a todos los amigos que tenemos repartidos por la Meseta.

Fuimos a León y, de allí, a Madrid y a Guadalajara. Vimos a todos los amigos y conocimos a mucha gente más. Fue una semana fantástica. En la noche que pasamos en Madrid, miré al grupo entero, sonreí y se me ocurrió una idea.

Ese grupo estaba formado por dos catalanes, uno de Guadalajara, una palentina, un bilbaíno y un leonés. Todos hablabamos, reíamos, y acabamos cantando con la compañía de una guitarra en un parque de las afueras, junto con otra gente, ésta de Madrid. Y, pese a la mezcla, en ningún momento aparecieron pancartas, ni hubo insultos, ni ofensas... Sólo había risas.



¿Cuánto tardarán los políticos en darse cuenta de que esta anécdota es lo natural, lo normal, lo que debe y debería ser? ¿Cuándo decidirán todos los políticos que crispan el ambiente irse de copas juntos y hablar con normalidad de todos los temas, y reírse, y sobre todo tratarse con respeto? ¿Cuándo dejarán de amargarse y de amargarnos la existencia? Por favor, políticos, beban y follen y lloren y vivan y rían, por favor, ríanse!!!

Pluma

Desde hace un tiempo a esta parte, ha surgido en Catalunya una polémica que perjudica a mi futuro profesional. Esa polémica es la de cómo etiquetar al arte hecho en Catalunya en castellano. Como futuro escritor catalán que publicará sus obras en castellano, y que a la vez se define como catalanista, exijo una respuesta clara, firme y concisa por parte de nuestra Generalitat.

Los intelectuales catalanes consideran, por ejemplo, que las obras de Vázquez Montalbán o Eduardo Mendoza, no son literatura catalana porque no están escritas en catalán, aunque ellos sean catalanes. Pero los intelectuales españoles, a su vez, no les dan la importancia que se les puede dar en su tierra, los consideran escritores menores, quizás debido a las presiones PePeras.

¿Qué ocurrirá entonces con los futuros escritores catalanes que escriben en castellano? La respuesta es que se quedarán sin estantes en "El Corte Inglés". No les pondrán en Literatura catalana y, si están en la sección de literatura hispánica, se les tendrá que buscar tras los 46 volúmenes de los "Episodios Nacionales" de Pérez Galdós. Se convertirán en artistas apátridas que se acumularán en la sección de "Varios" junto a escritores congoleños que escriben en ruso, a rusos que escriben en swahili y a indígenas australianos que escriben en inglés canadiense.

Por favor, señor Montilla, usted que también es un 'charnego', haga algo, pónganos etiqueta. Todo artista de bien la tiene: los 'Triunfitos', la 'rumba catalana', el 'reggaetón', el 'acid-jazz fussion 3 mach de Gillete'... Sin etiquetas, el ser humano no es nadie.

Sonrisas

Hoy he querido ofrecerle al día una gran sonrisa y él me la ha devuelto con un regalo. Cuando he salido del trabajo a las 19:00 el cielo todavía estaba claro. De acuerdo, el cambio de horario ha contribuido a ello, pero dejadme disfrutar de este momento.

Es curiosa la relación establecida entre el ser humano y la naturaleza. Podemos inventarnos un horario para disfrutar más de ella (y de paso ahorrar energía y trabajar más horas, todo sea dicho) y a la vez la podemos hipotecar para siempre por un poco de petróleo.

He cogido el autobús y no sé que ha pasado pero hoy la gente no empujaba ni llevaba cara de malas pulgas. Cuando he bajado, y de camino a casa, en una tienda sonaba la canción "I don't like mondays" de los Boomtown Rats. Increíble canción escrita por Bob Geldorf. He sonreído porque he recordado el videoclip de la canción. Aquellos que lo hayaís visto sabreís porqué. Vaya estilazo se llevaba a finales de los 70 y principios de los 80 en la música británica. Camisa y corbata = ska británico.

He llegado a casa y he encontrado a Wendy con la cabeza sobre sus papeles. Ha levantado la vista, me ha sonreído y, de fondo, sonaba "Here comes the sun" de Beatles. ¿Verdad que hay días maravillosos?

Publicidad (II)

Quisiera denunciar otro tipo de publicidad, totalmente engañosa, que se está imponiendo en esta televisión y sociedad que nos ha tocado. Este tipo de publicidad se basa en implantar en la mente del consumidor la idea de que el producto lleva muchos años en el mercado. Pongamos ejemplos.

En el anuncio del Actimel aparece una mujer de unos 45 años que explica, más o menos literalmente: "Mi relación con Actimel viene de lejos, ya de pequeña mis padres me daban uno después de comer". Como denunciaba hace poco la revista "El Jueves", el Actimel se creó en 1998, hace 9 años. O esta mujer ha crecido muy rápido o nos está engañando.

En el anuncio de las pizzas de Casa Tarradellas aparece una abuela cocinando una pizza ¡en un horno de leña! y su nieto le pregunta si todos los niños que han vivido en esa casa en otras épocas también comían pizzas. La abuela responde: "Hay cosas que no cambian nunca". Quizás me equivoque, pero yo nunca he visto a mi abuela cocinando una pizza y, mucho menos, en un horno de leña. Recuerdo a los publicistas que en este país hubo una guerra civil, una posterior post-guerra con sus tarjetas de racionamiento para conseguir un trozo de pan, unas patatas y algo de arroz. En este país, durante muchos años, hubo una hambruna extrema. No me extraña que después el PP niegue las barbaridades que ocasionó a este país Franco y su golpe de Estado. Pronto, ya nadie se acordará de esto. Ya hace unos años, Casa Tarradellas hizo un anuncio en que el lema era "Como la de toda la vida". Por suerte, se vio obligada a cambiarlo y pasó a ser "Como las de casa". Esperemos que recapaciten ahora.

Y ahora una anécdota. Vivo al lado del Cementerio de Sant Andreu. Cerca del cementerio, hay una floristeria pequeñita que, curiosamente, no se ha especializado en coronas de flores. Hace pocos meses abrió, justo delante de la puerta del cementerio, otra floristeria. Esta nueva tienda tiene un gran local, prepara no sólo ramos de flores, sinó también coronas y lápidas. Curiosamente, al lado del nombre de la floristeria han escrito "Desde 1958". Yo, por supuesto, sigo comprando los ramos de flores para Wendy en la floristeria pequeñita.

Pies y Plantillas

Aviso, a priori, que el contenido de este post puede herir la sensibilidad de algún lector. Pero quiero plantear un problema que sufro en silencio, y querría saber si soy el único o hay alguien que me acompaña en este via crucis.

Desde pequeño he tenido problemas con mis pies y los zapatos. No es el típico y tópico problema de que me suden y/o huelan. Mis pies sudan, pero no creo que mucho más que otros. Mi problema se basa en que, desde pequeño, destrozo los zapatos interiormente en la parte del talón. Pocos meses después de comprarlos, la capa interior de cuero se degrada y muestra la estructura interior del talón. Esta estructura interior está llena de rebordes, lo que me provoca grandes molestias al caminar y debo acabar comprando plantillas, que duran otra vez pocos meses hasta que se erosionan.

Un zapatero, hace muchos años, me dio la solución de este problema: "Es que caminas ejerciendo toda la fuerza en el talón". Esta sentencia me dejó perplejo y conllevó varios años en los que intenté canviar mi manera de caminar. Años después, en el instituto y en el equipo de handbol, mi entrenador me dio otra pista sobre mi problema: "Tienes los gemelos sobrecargados". Esta frase, dicha en el vestuario del Barça, quiere decir que Ronaldinho debe estar de baja dos semanas para descansar. Pero si se dice en un equipo de barrio, a un chico de 15 años, sólo quiere decir que te cansarás un poco más que tus compañeros. La solución: Entrenar mucho más para fortalecer los tendones de la pierna. Anécdotas aparte, llegué a la conclusión que esta sobrecarga en los gemelos repercutía directamente en mi forma de caminar, por lo que apoyaba más el talón y, de ahí, el desgaste del interior zapatil.

¿A qué viene esta reflexión? Hace unos días, sentí unas molestias de camino a casa. Llegué a casa y miré descorazonado el interior del zapato. "Un año, ha durado un año solamente". Fuí a una tienda a comprar unas plantillas, pero al día siguiente volví a sentir las molestias. Cuando me saqué el zapato comprobé (es la primera vez que me pasa) que la plantilla se había deslizado hacia la parte delantera del zapato, con lo que se habían formado unas arrugas justo debajo del puente del pie. He comprado unas plantillas nuevas, pero no hay remedio, las plantillas siguen replegándose. Explico todo esto para que si me lee alguien con el mismo problema no se sienta tan solo, y para recordarle que siempre nos quedará el SuperGlue.

Amén!

No me llevo demasiado bien con la iglesia. ¡Ojo! No tengo ningún problema con Dios ni con Jesús, pero cuando veo al Papa, siempre lo miro con desconfianza. Aún así, siempre he querido diferenciar a la rica jerarquía del Vaticano de aquellos religiosos que trabajan en la sombra, en los pueblos, en las pequeñas capillas de los barrios... Sólo estos son capaces de reírse delante de un chiste como el siguiente. Atención: es un chiste de curas.

Un clérigo le dice a otro, asustado: "Han encontrado el cuerpo de Jesús, ¡estamos perdidos!". Y el otro responde, exultante: "Entonces, ¡existió!".

(Explicado por el monje benedictino Pius-Ramon Tragan, en 'La Contra' de La Vanguardia (20-03-07)

Preparadas, listas... ya

La expectación crecía con cada segundo que pasaba. La hora señalada se acercaba y los nervios estaban a flor de piel. Ninguna de las competidoras sabía si llegaría a buen puerto ni cuál sería su destino. Al fin las manecillas del reloj dieron las 8:45 de la mañana y comenzó la carrera. Por delante tenían aún un cuarto de hora de ardua lucha.

La primera posición la tomó enseguida la señora Paquita que, con su carro de dos ruedas, se escapó de las demás. Su mayor aerodinámica fue determinante en la escapada. Pero, tras el susto inicial, las demás competidoras fueron recuperando la distancia. Las señoras Ramira y Manuela se acercaban rapidamente a la señora Paquita, cuando llegó la primera esquina. La señora Manuela, con sus bolsas del pan y del Pryca, se adelantó por el interior a las otras dos, demostrando un gran dominio de la frenada. Mientras, en el grupo retrasado, los problemas se multiplicaban. El carro de cuatro ruedas de la señora Margarita había chocado con las piernas de la señora Ramona, que tropezó y dio un empujón a la señora Rosa. La señora Rosa, sin poder frenar su impulso, acabó dentro de la farmacia y aprovechó para comprar unos gelocatiles y unos caramelos de mentol. Así pues, la competición perdía tres valores.

En la cabeza de la carrera, la señora Paquita demostraba su gran resistencia y se emparejaba con la señora Manuela antes de llegar a la esquina de la mercería. Mientras la señora Ramira observaba a las otras dos en una cómoda tercera posición. El momento crítico llegó al cruzar la calle. El semáforo estaba en rojo y las tres primeras clasificadas dudaban entre perder su ventaja o cruzar la calle, con la posible sanción que podría acarrear esto. La señora Paquita, que nunca ha demostrado una gran paciencia, cruzó la calle todavía en rojo. Un taxi la amonestó y, mientras ella protestaba, el semáforo se puso en verde y la carrera se reanudó. De esta manera, la señora Paquita perdió toda posibilidad al éxito.

Las señoras Manuela y Ramira pujaban por la primera posición. Ambas contaban con unas bolsas de las mismas características, por lo que era difícil pronosticar el resultado final. La conclusión demostró que, hoy en día, las bolsas se revelan más cómodas y ligeras, en contra de los carros, cuyos resultados están siendo de un tiempo a esta parte muy decepcionantes. De esta manera, se llegaba a la última curva, que sería definitiva. La señora Ramira, que se había mantenido fuera de la lucha, inició un ataque muy agresivo. Intentó adelantarse por fuera de la acera, pero unos colegiales que llegaban tarde a la escuela imposibilitaron esta posibilidad. La señora Manuela veía peligrar su hegemonía. Y finalmente, a la altura de la tienda de cosméticos, la señora Ramira dio el estirón final y se puso en primera posición tras la esquina del estanco. A partir de entonces, sólo le quedaban 100 metros en línea recta, en los que no tuvo nada más que mantener la distancia de ventaja. Así fue como la señora Ramira se impuso y llegó primera, a las 9:00 en punto, al Mercadona, donde fue recibida con las puertas abiertas apenas cinco segundos antes.

Pisos

Leo cada día en los diarios, oigo cada día por la radio y veo cada día por la televisión noticias sobre gente que no paga su alquiler y se encierra en el piso, impidiendo el desalojo. Leo cada día casos de gente que se mete en tucasa mientras no estás, te cambian la cerradura y ocupan tu casa sin que esté desocupada. Leo cada día noticias de pisos alquilados a una persona que lo convierte en un piso patera. Leo cada día las denuncias de propietarios cuyos inquilinos destrozaron el piso antes de abandonarlo.

Y yo me pregunto: "¿Por qué nunca se menciona a los miles, cientos de miles, a la inmensa mayoría de inquilinos que pagamos nuestro alquiler religiosamente a final de mes, aunque no nos quede un duro para comer? ¿Por qué nunca hablan de aquellas personas que abandonan su piso alquilado inmediatamente después de rescindido el contrato y en perfectas condiciones? ¿Por qué sólo se habla de estos casos delictivos, que lo único que provocan es la desconfianza por parte de los propietarios y la consecuente subida de precios de los alquileres para cubrirse las espaldas?"

El Capitán Garfio sonríe y su diente de oro me deslumbra: "Porque no sois noticia".

- Vale, lo entiendo. Lo normal, lo mayoritario, nunca es noticia. Noticia sólo es lo extraordinario. ¿Pero es que acaso no es importante conocer todos los casos para entender la realidad compleja en sus diferentes angulos? ¿Es que acaso no somos importantes la gran mayoría?

- Si no sales en los medios, no eres importante. De hecho, en este mundo, si no sales en la tele no existes.

- Gracias, Garfio. Ahora lo entiendo todo... un poco menos.

Jerarquías

Ayer fui testigo de un hecho sorprendente a mi modo de ver, pero de una gran humanidad, quizás por eso me pareció sorprendente. Pongo en antecedentes.

En estos momentos, trabajo como conserge en una escuela universitaria y, entre mis ocupaciones, tengo la responsabilidad de la centralita telefónica. Es un edificio pequeño, con pocas clases y pocos alumnos, por lo que el trato entre estudiantes, profesorado, dirección y secretariado es muy cercano. Ayer llamó una chica que quería hablar con la responsable académica. Comenzó los estudios, pero por circunstancias personales, los abandonó hace un tiempo. Me explicó que su vida se ha estabilizado y que quiere retomar los estudios. Yo le informé del horario al que debía llamar, pero aún así tomé nota de su caso y le dije que lo comentaría con la responsable.

Cuando colgué, me dirigí al despacho de esta persona con la sensación de que no habría servido de nada haber anotado el teléfono de esta chica. Acostumbrado a los procesos burocráticos, creía que la responsable no se acordaría de esta chica, ni se guardaría mi nota y se olvidaría de ella hasta que volviera a llamar y hablara con ella. Para mi sorpresa, en cuanto le dije el nombre de la afectada, esta mujer reaccionó así: "Ay, sí, pobre, ya me acuerdo de ella, hace mucho que no viene y sólo le quedan un par de asignaturas, ahora mismo la llamo".

Esta anécdota me recordó mi experiencia universitaria. Las constantes peleas con las secretarias para cualquier trámite. Siempre faltaba algún papel. Si algo no aparecía en el ordenador, simplemente no existía, por muchas pruebas, testimonios y papeles que yo llevara. Llevo medio año licenciado y aún no he reclamado mi título, porque siempre pienso que en cuanto vaya, me dirán que me falta una asignatura o que hay un error en el ordenador y que mi expediente no existe. Eso ocurre en la mayoría de las universidades, ya no explico lo que puede ocurrir en la INEM, con Hacienda... Las exageradas jerarquías y estructuras burocráticas provocan que hacer una solicitud se convierta en una ascensión al Olimpo de los elegidos.

Publicidad (I)

Una de las cosas de este mundo que me dan más rabia, y que me atraen más a la vez, son los anuncios, y sobre todo los de televisión. Los peores, según mi opinión, son los de los polítonos y juegos para móvil. Ya no sólo porque son malos estéticamente, sinó que además el mensaje, para mí, es ofensivo y engañoso. Uno que me hace especial "gracia" (pensando en aquellos que caerán en la trampa) es uno en el que te "invitan" a enviar tu nombre y el de tu pareja junto con la palabra "amor". Ellos te envían un mensaje en el que te dirán el grado de "amor" que siente tu pareja por ti. Increíble!! Pero el peor de todos es un anuncio en el que aparecen una chica y un chico. La chica le habla del juego que se acaba de descargar y le comenta, sin venir a cuento, que ella era una macarra y añade al final de la frase la palabra "tronco". Pero ahora se ha vuelto "de lo más fashion". Él ríe y le dice que él antes era un pijo, pero que ahora se ha vuelto de lo más hippy y añade la palabra "o sea".

Felicito desde aquí a los creadores de este anuncio, porque han conseguido que la mediocridad artística de estos dos actores quede eclipsada ante el insulso e incoherente guión. Los jóvenes sufrimos constantemente la "etiquetación" por parte de la prensa. Este anuncio no sólo ensalza estas etiquetas, que en más de una ocasión nos criminaliza, sinó que además las esteriotipa. No tiene en cuenta a las personas, sinó cómo van vestidas, cómo hablan o en qué grupo social se sienten integradas. En definitiva, el mensaje final es que no importa quién seas, sinó qué tipo de móvil tienes y qué juegos o melodías te descargas.

Desde el otro lado

Recogiendo lo que he escrito en el post anterior, quería añadir que conocí la existencia del Muro de Nicosia hace unos tres años cuando conocí a los integrantes del programa de radio, "Radio Nikosia" que se emite desde hace años en Radio Contrabanda. Este programa está ideado y realizado por personas con diferentes enfermedades mentales. Su idea era desmitificar el concepto "locura" de estas enfermedades y explicar la realidad más cercana con otro punto de vista, desde el otro lado del espejo. En sus programas se comentan temas tan cotidianos como el amor, el miedo, las fobias, la tristeza, los sueños...

Me explicaron que eligieron el nombre de "Radio Nicosia" después de conocer el caso del Muro de Nicosia. Esta partición de la ciudad chipriota (la última ciudad europea que se mantiene separada por un muro) se parecía a la partición que viven en su día a día. Un lugar próspero, luminoso, con expectativas, que de pronto acaba en un muro. Y tras este muro hay una zona más lúgubre, desesperanzada... Una dualidad que viven en sí mismos. El ejemplo chipriota también muestra la filosofía de su programa: Hablar, opinar, influenciar desde el otro lado del muro que impone esta sociedad.

Muros

Hoy he conocido la esperada noticia de que las autoridades grecochipriotas han decidido demoler parte del muro que divide Nicosia, la capital de Chipre, en dos. Poca gente conoce de la existencia de este muro que separa a los grecochipriotas de los turcochipriotas de la ciudad. Ha existido durante décadas a la sombra de murallas más "significativas" como el Muro de Berlín. Esta frontera de cemento y ladrillo fue construido en 1974 por iniciativa de la ONU ante la invasión que sufrió la isla por parte de Turquía. El país árabe se adueñó con esta acción de un 36% de Chipre ( Ver wikipedia). Aquellos que han visitado Chipre y su capital dicen que en el lado del muro griego hay una avenida arbolada, con comercios turísticos, donde la gente pasea el fin de semana con sus hijos... Al otro lado, el turco, hay una vieja calle, sin asfaltar, sin comercios.

Los muros y las murallas han sido una táctica defensiva peculiar, pero muy utilizada en la historia de la humanidad. Quizás la más famosa es la Gran Muralla China, con 7.300 km y construida en el siglo III A.C. para proteger China de los ataques de las tribus de Mongolia. Otra muralla de la antigüedad, que conocí hace poco, es la muralla de Adriano, que construyó este emperador romano en el año 122 ante los ataques de las tribus celtas del norte de Britannia. La muralla cruzaba la isla británica horizontalmente, con una extensión de 117 kilómetros y se construyó en sólo 10 años. Por curiosidad, la única película de romanos en la que aparece esta muralla (almenos que yo haya visto) es "El Rey Arturo" del 2004, protagonizada por Clive Owen y Keira Knightley. Las murallas en estas épocas eran comprensibles: a los caballos o a los humanos les era casi imposible subir un muro de 10 metros mientras luchaban contra sus enemigos.

Pero en el siglo XX, justo tras la II Guerra Mundial y con el uso contrastado de los aviones como máquinas perfectas para la batalla, apareció sin que nadie lo esperara el Muro de Berlín, que servía para separar en dos Berlín entre la zona occidental, ocupada por EEUU, Gran Bretaña y Francia, y la zona oriental, la URSS. Y ya a finales de siglo aparece este nuevo Muro en Nicosia. Ambos muros fueron creados, ya no con la idea de defender un territorio del ataque enemigo, sinó con la idea de no permitir el paso de las personas de una a otra zona. De hecho, el muro de Nicosia se derrumbará, pero no se permitirá el libre paso de las personas. Y esto me lleva a otra reflexión más escalofriante. En realidad, estos muros, tanto los antiguos como los modernos, son una metáfora del velo ante los ojos. Ponemos un muro ante lo que no podemos controlar. No importa quienes sean los que están al otro lado del muro, no nos importa cómo vivan, si son ricos o pobres, si son mejores que nosotros o están pasando un momento de hambruna extrema. No sabemos quiénes son, pero tampoco nos importa, porque nuestro mundo acaba en el muro y lo que pase al otro lado nos es indiferente, nuestro mundo es este y éste es el lado correcto del muro. Creo que, almenos, esto es lo que piensan los gobiernos cuando construyen o mantienen estos muros en épocas en que el teléfono, la radio, Internet o las palomas han derrumbado otras fronteras mucho más altas e inexpugnables.

Los habitantes de Nicosia deben estar de celebración, yo brindo por ellos.

Mañana

Hace unos meses, al salir de un banco que está junto a mi casa, me detuvo una señora mayor con una bata azul. La señora asustaba nada más verla, todo hay que decirlo: le quedaban muy pocos cabellos que estaban totalmente despeinados, su sonrisa era huérfana de dientes, tenía casi tanta barba como yo... Después del susto inicial escuché a la pobre mujer que me preguntaba si el banco estaba abierto. Le contesté que no porque era domingo, pero la animé a intentarlo al día siguiente. La mujer me dio las gracias y se fue recitando: "Volveré mañana, volveré mañana...".

No la volví a ver hasta tres o cuatro días después, con la misma bata y el mismo aspecto, paseando sin rumbo fijo entre la gente que pasaba a su lado a toda prisa. Levantó la cabeza, me miró, fijó su mirada en mí y se acercó a toda prisa. "¿Está abierto el banco?", me preguntó, a lo que le respondí que sí. Entonces me dijo: "Lástima, ahora llevo prisa, ya volveré mañana". Y otra vez, desapareció con su recitado habitual: "Volveré mañana...".

Desde entonces, me la he encontrado dos o tres veces a la semana. Siempre vestida igual, siempre me pregunta lo mismo y siempre acaba la conversación con lo mismo: "Volveré mañana".

Ayer la ví en la puerta del banco, junto a un policía que le hablaba. Ella miraba al interior de la caja sin hacerle caso. Cuando pasé por su lado, oí un trozo de la conversación. El policía le preguntó dónde vivía y ella se giró enfadada y le respondió: "En la calle, siempre en la calle".

El derecho a comer

Cada día cojo el autobús para ir al trabajo. Cada día, el camino al trabajo es prácticamente igual. Excepto hace dos días... El autobús pasa por la calle Mare de Deu de Montserrat donde hay, entre otros muchos comercios, una inmobiliaria, que está justo delante de un semáforo. Hace dos días el semáforo estaba en rojo, el autobús se detuvo y yo pude observar esta escena:

Delante de la inmobiliaria estaba un hombre de unos 40 años, con barba de tres días, humildemente vestido con camisa a cuadros y pantalones de pana, que mostraba a los transeúntes una pancarta que proclamava: "Mis hijos también tiene derecho a comer". Un policía le tomaba los datos y le intentaba apartar de la puerta del comercio. El hombre de la pancarta hablaba apaciguadamente y deduje que le informaba 'acertadamente' de que la calle era un lugar público y que no molestaba a nadie con su actitud (excepto a los de la inmobiliaria, claro!). Otro policía hablaba en la puerta de la tienda con un hombre trajeado que fumaba un puro y una chica joven con un vestido caro. Deduje que estos dos eran el dueño y la secretaria respectivos del establecimiento, sobre todo por las miraditas que dedicaban al hombre de la pancarta. Entonces, el autobús arrancó.

Ayer, volví a pasar con el autobús por delante de la inmobiliaria. Ya no había nadie con pancartas ni el semáforo se puso en rojo. Pero ví que una pareja joven con un carrito de bebé miraba las ofertas del escaparate. Me pregunté si ese bebé tampoco tenía derecho a comer.

Perdiendo el Norte

Estos últimos días, en el blog del "Paraguas en llamas", se ha iniciado un intenso y esclarecedor debate sobre el camino que está recorriendo la humanidad, a partir de un cuento u obra de teatro del escritor Eugene Ionesco llamado "El rinoceronte". En esta narración, los habitantes de un pueblo se transforman en rinocerontes, como metáfora de la deshumanización del hombre. Reflexionando sobre ello, he llegado a la horrible conclusión que Ionesco era un visionario, pero creo que el proceso deshumanizante del hombre está tomando tres vías, tres rumbos bien diferenciados:

1- "Rinocerización": Es el proceso denominado por Ionesco por el cual un ser humano, debido a las presiones sociales, se convierte en un animal con cuerno y malas pulgas que sólo ve víctimas delante suyo. Como ejemplo, serviría el personaje (aficionado del Betis) que lanzó una botella a la cabeza del entrenador del Sevilla, Juande Ramos. Aún así, en un documental de animales de La 2, ví que a pesar de la fama que tienen los leones y los rinocerontes de animales agresivos, el mayor número de ataques a seres humanos en África es producido por los "inocentes" hipopotamos. Según parece, son letales cuando se ven amenazados. De ahí, que propongo que no sólo se hable de Rinocerización, sinó también de Hipopotamización.

2- "Burrización": Es el proceso más tradicional, por el cual los seres humanos dejan de hablar para lanzar rebuznos a diestro y siniestro. En el caso de España hay que destacar que contamos con dos tipos de razas de burros: el burro catalán y el ibérico. El ibérico se caracteriza por los rebuznos que suelta aunque no se le haya preguntado. El catalán, por su sumisión ante los golpes del látigo, los insultos o las vejaciones. Como ejemplo, podríamos poner en el primer caso a los invitados y comentaristas de los programas del corazón. En el caso catalán, a los miles de barceloneses que tienen coche y deben pagar la zona verde, los que no lo tienen y van enlatados en los transportes públicos, a los damnificados por Renfe, los damnificados por el socavón del Carmel, los damnificados por las explosiones de Gas Natural...

3- "Ovejización": Esta última opción se me ocurrió ayer, cuando vi un anuncio de estos de politonos varios. En él, aparecía un pastor, con su boina, su chaleco de lana, su pantalón de pana y su bastón. Con el tono típico y necesario para llevar a las cabras, el hombre gritaba "Cristinaaaaaa, que te están llamandoooooooo!!!!!!!". Para tenerlo, tenías que enviar 'Cateto' al 777777. Al principio, creía que le llamaban cateto a esa figura tan importante del sector primario de nuestra economía. Creía que insultaban a esas buenas gentes que hacen su trabajo bajo el sol o la lluvia, sin distinción; que recorren kilómetros con la transhumancia; que venden sus productos por 0,10 euros cuando en el super nosotros lo encontramos por 2 euros, que suelen vivir en cabañas o aldeas medio perdidas y sin comunicaciones porque la administración las ignora; en definitiva, que insultaban a nuestros tatarabuelos, porque todos procedemos del campo. Pero en seguida entendí que en realidad llamaban catetos a sus clientes, porque para bajarte un politono necesitas como mínimo tres mensajes a 1,5 euros aprox. cada uno. Aún así, la gente envía y envía sin parar mensajes para bajarse el último vídeo, la última melodía, el último chiste... todos enviando mensajes a la vez yendo por el mismo camino, como las ovejas, sin levantar la cabeza del suelo, perdón, del móvil.

Perdida de memoria generacional

Hoy me he levantado, como siempre, tarde y con prisas. Me había olvidado que mañana es el cumpleaños de mi madre y todavía no había comprado su regalo. Mientras me iba a la tienda, he pensado en mi madre y en su excepcional memoria enciclopédica para recordar todos los aniversarios de la familia y de sus respectivas parejas, así como su edad. También recuerda los santos de la gente, los aniversarios de boda, los teléfonos de toda su agenda... La envidio, y mi agenda también... Pobre agenda!! Toda garabateada, con tachones, flechas, con post-its por todas partes para no olvidar ninguna cita, ningún teléfono, ninguna compra...

Parece curioso como nuestras abuelas y nuestras madres recuerdan todas las fechas importantes y nosotros, toda una generación de titulados que vive en la época de las nuevas tecnologías, necesita una agenda para recordar su propio número de teléfono... En este sentido, y nunca mejor dicho, que daño han hecho a la memoria los teléfonos móviles con sus agendas completísimas, sus menús completísimos y sus opciones y prestaciones completísimas... incomprensibilísimas para muchos de nosotros... Otra herencia que no ha llegado a nuestra generación es el conocimiento para cocinar... Me da pena pensar que mis nietos no podrán probar nunca unos canalones o un cocido hecho en casa, ya que perdí la habilidad y la receta por el camino, y no pude enseñar a mis hijos... Nuestra generación, en la cocina, como mucho sabe abrir los paquetes de comida preparada y meterlos en la sartén o en el microondas...

Esta sarta de pensamientos se han truncado cuando he llegado a casa tras la compra y he consultado mi correo. He recibido un mail de mi estimado Capitán Garfio. En él, se reía irónicamente de mi blog y de mi eterna ingenuidad de que mis pensamientos puedan interesar a alguien. Ha amenazado con crear otro blog en el que rebatirá todo aquello que yo diga. En realidad, Garfío únicamente ha metido su idem en la llaga, mi inseguridad y poca autoestima desde que salí de Nuncajamás. Así que he reflexionado sobre temas que puedan interesar a la gente y perdurar en el tiempo, y no tener que explicar mis pensamientos o intimidades que aburren hasta a Wendy. Y ya lo he encontrado. A partir de ahora, en mi blog se colgarán recetas de cocina "a la antigua". Comenzaremos con la receta de la salsa romescu, para acompañar a los 'calçots'. Que vagi de gust!!!

- 30 g. almendras tostadas
- 30 g. avellanas tostadas
- 4 tomates maduros
- 1 cabeza de ajos asados en el horno
- 2 ñoras (pimiento choricero seco)
- 1 rebanada de pan
- bicho (guindilla seca)
- sal
- aceite de oliva virgen extra
- vinagre

ELABORACIÓN:

Asamos en el horno los tomates y la cabeza de ajos. Ponemos las ñoras y la guindilla en remojo con agua tibia, una hora antes. Tostamos las avellanas, las almendras y el pan. Una vez asados los tomates y los ajos, los pelamos y los ponemos en el vaso de la batidora. Con la ayuda de un cuchillo, raspamos la carne de las ñoras y de la guindilla y la incorporamos a al vaso de la batidora, añadimos las almendras, las avellanas, el pan tostado y lo batimos todo un poco, a continuación empezamos a añadir aceite poco a poco, como para hacer una mayonesa, mientras continuamos batiendo todo junto. Finalmente añadimos vinagre y sal al gusto.

Curioses Confussions

Aquest matí, a "Els Matins de TV3", la periodista esportiva Isabel Bosch, ha anomenat a la Junta d'Andalusia com a "Generalitat andalusa". Curiosa confussió! Ja m'imagino als espies COPEros i als gurús PePeinomans arxivant el nom d'aquesta periodista per a properes investigacions de conjures anti-espanyoles. De fet, entenc a l'Isabel Bosch. Catalunya i Andalusia tenen històries paral·leles. Ja, en el passat, totes dues nacions van ser ocupades militarment, els otomans a Al-Andalus i Felip V pels carrers de Barcelona. Durant el segle XX van ser molts andalusos els que van emigrar cap a Catalunya i, ara, al segle XXI conec molts catalans que es plantejen un trasllat al sud, degut als baixos preus de la vivenda i la bonança climàtica andalusa. La Lola Flores es va casar amb el creador de la rumba catalana "El Pescaílla". La sardana i la sevillana són representatius de totes dues cultures. Fins i tot, tenim dos estatuts d'autonomia igual de destructius amb la unitat d'Espanya i amb un referèndum amb la mateixa poca participació.

Tot i això, encara hi ha algunes diferències que ens distancien massa. A Catalunya, tenim un President nascut a Andalusia. Ho intento, però no m'imagino a Jordi Pujol volent reactivar la seva trajectòria política fent campanya electoral pels carrers de Jerez de la Frontera. Ni tant sols amb la companyia dels Chunguitos...

Vamos a contar mentiras...

En el telediario de hoy, aparecía Mariano Rajoy, líder del Partido Popular, criticando al gobierno de Zapatero yanoséporqué. Me he fijado, no sólo en sus palabras, sinó también en su comunicación no verbal. Hablaba bajo, casi sin entonación, juntando las frases. Mientras, miraba al suelo y sólo de tanto en tanto miraba a las cámaras y a los periodistas.

Su forma de comportarse me ha recordado a mi infancia. Los profesores siempre me pillaban cuando mentía. Yo nunca sabía lo que hacía mal. Me inventaba la mentira, la practicaba de camino al colegio y la contaba concentrándome en la entonación y añadiendo detalles veraces. Pero ellos siempre me pillaban. Años más tarde, me encontré a una profesora de aquellos años. Tras una conversación de conveniencia, me atreví a preguntarle por el método didáctico-educativo que les permitía detectar mis bulos. Sonrió y me dijo: "Cuando mentías, mirabas al suelo, hablabas rápido, recitando las frases, y sólo me mirabas al acabar. No querías que la verdad se te escapara por los ojos".